Bitácora de Juaco

Por qué voto a Pino

2011-07-05T16:36:00.001-07:00

Estaba sin saber a quien votar, me informé y nada, consulté, y nada, hablé con gente y nada. Entocnes busqué los proyectos en internet y solo encontré que Pino era el que tenía un proyecto armado. Pensé porque iba a votar a Pino si nunca había hablado de la ciudad, su discurso había sido siempre a nivel nacional y, como no le daba el cuero para las nacionales, se había postulado en capital. Sin embargo, algunos argumentos, más allá del que me interesó lo que leí en su web.

Los que no queremos de nuevo a Macri:

_ Porque el voto anti K es muy grande y si llegan Filmus y Macri al ballotage el voto anti K va a ir a Macri. Aunque sea parte de un electorado que jamás lo votaría.

_ Porque si entra Pino ballotage a Macri lo revienta en segunda vuelta. A todos los que están con sus ideas se le suman los votos anti Macri, los pro K, la izquierda, etc. Filmus, por ser parte del gobierno, no llega a unir todas esas otras fuerzas.

_ Porque es un proyecto serio que busca ideas de fondo, más que arreglar edificios.

_ Porque es un hombre con ideas de centro izquierda, con fuerte interés por lo social.

Los que no quieren a un K en la ciudad:

_ Porque anoche en el debate los acorraló a filmus (un hombre inteligente y de manejo de la oratoria). Lo corrió con la corrupción, con informaci´n propia, lo manejó como quizo. Demostró que puede ser oposición al gobierno.

_ Porque Macri quiere ser presidente y no sabe de política queda siempre en offside contra los K. Pino es un hombre más fuerte que ha demostrado su capacidad.

_ Porque tiene postura de centro izquierda no solo en el discurso como el actual gobierno.

Si todos los que pensamos esto lo reflejamos este domingo con el voto Pino entra al ballotage. SI queres ver el proyecto, porque lo tiene, http://www.pinobuenosaires.com/

El casino

2011-06-03T14:28:00.000-07:00

Muy poca literatura se ha realizado acerca de uno de los lugares más enigmáticos del mundo. Quizás porque las calles del barrio de Parque Chacabuco no son tan luminosas como las de las vegas, o porque la popularidad del barrio encantado no es la de las grandes localidades del mundo, o seguramente, para mantener en secreto este lugar de maldad y oscuridad.

Se trata del casino secreto “Negro el siete” ubicado en alguna de las calles que cruzan el parque. La ubicación del casino, de por sí, es bastante imprecisa. No sólo porque un corredor de neblina surca las calles más cercanas al parque, sino también porque, según atestiguan algunas voces, el casino tiene la propiedad de trasladarse no solo en el espacio, sino también en el tiempo.

Al parecer, la ruleta central del casino es una especie de rueda de mecánica temporal. Cada vez que algún jugador se sienta en esa mesa, y el crupier hace girar la rueda, se produce un desplazamiento en el tiempo. Seguramente, por este motivo, ninguno de los jugadores que ha encontrado el lugar ha podido salir jamás.

El ambiente es tenebroso y sombrío. Suele afirmarse que quines empiezan un juego están condenados a no dejarlo jamás. Las cartas no tienen ases, lo que genera que con cualquier mano se pierda; los dados son triangulares, por lo que nunca puede sumarse siete; las máquinas tragamonedas son igual que las de todas partes, por lo que nunca se gana un centavo; y las ruletas suelen tener imanes para llevar la bola a un punto determinado.

Según una información que se ha filtrado, el conde Motul es su apostador más legendario. Favorecido por los viajes en el tiempo, Motul lleva siglos jugando. En la mesa que haga la apuesta, Motul juega todo a rojo; y en la mesa que arriesgue, sale negro. Las autoridades del casino, apenadas por la mala suerte de Motul, lo han invitado a retirarse varias veces. Motul, obstinado, insiste en quedarse y en seguir detrás de una imposible, como alguna vez recomendó seguir un negro rosarino.

Alejandro Molina, uno de los pocos literatos de los que se ha encontrado referencia escrita del casino, afirma que el lugar cuenta con un balcón para que se suiciden los que pierden en la ruleta. Molina narra también que hay una cigarrera que se ofrece a guardar las fichas de los ganadores en su escote. Nadie, afirma Molina, ha visto jamás a una mujer tan afortunada.

Hay, según parece, una ruleta en la que todos los números son el 17. Sabido es que la desgracia lleva ese número y que casi nadie quiere apostarle. Sin embargo, por alguna razón, cuando alguien apuesta en esa mesa, sale el 18, Esa es, seguramente, la verdadera desgracia.

Quizás el casino, realmente, este en algún lugar secreto. Aunque tal vez, y sólo tal vez, el casino sea una metáfora. Quizás juguemos siempre sin ases y con dados triangulares, quizás siempre juguemos a negro y salga rojo, tal vez el azar no nos favorezca en ninguna de todas nuestras jugadas. Posiblemente quienes empiezan este juego, no puedan dejarlo nunca. Quizás, también, los que triunfen sean como el conde Motul, que no se resiste en luchar tras una imposible y que no se entregua al azar sino a sus convicciones.

El encuentro

2011-05-09T18:16:00.000-07:00

El olor al tiempo es una mezcla de aromas a arena, relojes y un dejo de perfume de muerte. No se siente seguido, pero provoca casi la misma sensación de tristeza que el olor a agua. El olor del tiempo es una leve fragancia amarilla, pero casi azul. Cuando lo sentimos, un espacio vacío se apodera del oledor. Quizás usted no me lo crea, pero ese tarde de mayo yo sentí claramente el olor del tiempo mientras ingresaba al subte. Y por más de que no lo había sentido nunca lo reconocí de inmediato. Es sutil pero creo que cualquiera podría reconocerlo.

Buenos Aires estaba ruidosa, pero más ruidosa que nunca. Como si las voces de las personas, los pasos de las mujeres en tacos, los golpes de los bombos y los crujidos de los autos tuvieran un eco particular. Los quioscos, las escaleras, los carteles, giraban a mi alrededor. Era como una música hipnótica que aturdía y mareaba.

Estaba entrando al subte, más precisamente al borde de la escalera mecánica, cuando algo me cacheteó casi frenándome. Sentí como una especie de punzadas en la nuca. Algo en la atmósfera se sentía diferente, enrarecido. Se sentía como una pequeña modificación, tal vez en la distancia de las cosas, o en su profundidad. Un leve bajón de tensión en la luz, un ralentar de la escalera mecánica, apenas imperceptible, como un tempo rubatto, pero no de las sonatas de Beethoven, sino como a la vida misma.

Inmediatamente después, vino el olor. Como si fuera una bocanada de humo que salía de cualquiera de los coches. Como si del malón, de ese enjambre de cabezas unidas como un monstruo que ocupa todo el andén, saliera una gran ráfaga de aliento a tiempo. Fue sólo un instante y después todo volvió a la normalidad pero el fuerte olor a tiempo me mantuvo intranquilo durante un largo rato.

El coche tardó en llegar, pero no me pareció raro porque siempre hay problemas con el subte. Una vez que entré pude sentarme y acomodarme tranquilamente. Saqué mi libro de la mochila y me dispuse a leer a Ray Bradbury como lo venía haciendo en los últimos viajes. Dos líneas de lectura y ya estaba yo en marte en agosto del 2002.

Sin embargo, el sonido de mi celular me hizo volver al mundo del subte. Manotié desesperadamente para alcanzar mi teléfono en el bolsillo. La canción "Girl" de los beatles era señal de que mi novia estaba al teléfono. Mas la sorpresa llegó cuando noté que alguien atendía detrás de mi asiento un teléfono. No sólo lo atendía, sino que decía: "Hola amor, ¿Cómo estás?". Por lo tanto, alguien usaba el mismo ringtone que yo para atender a la que era, también, su novia.

El viaje pasó quizás más rápido que de costumbre, pero en ese momento no había entrado en el detalle. Volví a subir a la escalera mecánica pero esta vez para volver al nivel del mar. Subiendo la escalera y mandando un mensaje de texto vi que la persona que subía al lado mío hacía lo mismo en un teléfono exactamente igual al mío. Era un nokia x3 con los bordes en rojo. Tenía la pantalla negra con vivos en rojo que giraban como cintas en el fondo de pantalla. Sin dudas, era él quien debía tener el ringtone igual que el mío. ¿De que otra forma se justificaría?

Levanté la cabeza. El olor a tiempo fue más intenso. Y entonces me vi. Me vi al lado mío, mandando un mensaje, subiendo la escalera si darme cuenta que yo me tenía al lado. Me quedé mirándome, viendo como no me percibía, como no me daba cuenta de lo que había pasado. Me quedé atónito viendo como mandaba el texto y como cerraba la tapa del celular apretándola contra el costado del muslo.

Era evidente el desequilibrio en el tiempo, pero ¿Quién era el yo de ayer? ¿Quién, el de hoy? Dos tiempos diferentes pero la imposibilidad de distinguir cual de los dos era anterior al otro. Ante cualquier falta de referencia, todo tiempo es relativo. Sin darme cuenta, me empecé a seguir. Comencé a buscar un detalle que develara algo del tiempo.

Casi sin quererlo me di cuenta de ese detalle que buscaba. La mirada. Algo tan cotidiano como la mirada. Me vi caminar con una leve mirada de nostalgia y me di cuenta que era el yo de ayer. No me hizo falta nada más para comprender que ese que iba ahí era alguien que hoy ya no soy. Y miré mi reflejo de hoy en el celular ya oscuro que llevaba ayer en la mano y me vi con la alegría de éstos días, con el gozo del placer venidero. Y ya no quise seguirme, me dio miedo no dejar irse a ese hombre triste, que siguiera su camino a casa.

La rosa encantada de Parque Chacabuco

2011-02-23T06:56:00.000-08:00

Como todos saben, las calles del barrio de Parque Chacabuco esconden secretos, desamores, angustias atroces, penas irreparables, deseos apasionados y mil y un mujeres que a cambio de un beso dejan su recuerdo impoluto por siempre. El semáforo de Malvinas y Directorio, las lluvias en los pasajes, los extraños suceso del colectivo 103, la fuente de la juventud o la calesita de la eterna infancia, son, tal vez, algunos de los ejemplos más claros de lo que sucede en la zona.

Sin embargo, hay cerca de los límites del barrio, en la zona más cercana a flores, una extraña rosa que, aún marchita y desojada, vuelve a florecer.

Los científicos y los eruditos han hecho todo el trabajo para que las rosas sean cursilerías típicas de los amores vacíos. Gracias a la labor incansable de estos hombres de ciencia, los muchachos del barrio han tendido a regalar rosas con facilidad a mujeres por las cuales no valía la pena morir. Sin embargo, los hombres más sensibles de la zona del parque corren tras las florerías deshaciéndose de las plantas con dejo de romanticismo. Tan solo unos pocos sensibles se quedan con algunas margaritas y recurren a su poder adivinatorio para saber si realmente, María Gabriela, los ama mucho, poquito, o nada.

Sin embargo, no ocurre lo mismo con una rosa encantada. Algunos dicen que fue embrujada por la misma hermosa hechicera que encantó a un príncipe y lo transformó en bestia, mas no hay pruebas fehacientes que lo puedan probar. Dicen en el barrio del parque, que la rosa tiene el poder de enamorar cualquier corazón, que su captor logrará vencer cualquier miedo y terror, pues al encontrar la rosa se descubre que la vida vale menos que el amor.

Por el contrario de lo que sucede con las rosas comunes, artistas, cantores y literatos sacrifican horas de sueño y se dedican con sudor y lágrimas a la búsqueda de la rosa. Mientras que los científicos y eruditos gastan hojas en monografías explicando la imposibilidad empírica de que una rosa permita conseguir el amor de cualquier dama. No se sabe si el hechizo ha sido logrado por fuerzas celestiales o infernales. Pero lo que se ha llegado a saber es que la rosa es paciente, por la llegada de algún enamorado que busque luchar contra la desesperación, el miedo, el enamoramiento fugaz y el dolor.

Tal vez, el aspecto más impresionante que involucra a la rosa encantada es su capacidad para florecer aún muerta. Dicen que, como una metáfora de la búsqueda del verdadero amor, la rosa se marchita, se desoja y vuelve a florecer. Enamoramiento y florecimiento hasta el punto más bello de la rosa. La pasión que va muriendo y la rosa que se va marchitando, pero no queremos que el amor muera y por eso la rosa aún marchita no pierde las hojas. Y cuando descubrimos que ese amor ha muerto y nos abrazamos a la nostalgia del recuerdo, los pétalos se precipitan al suelo, como lágrimas con olor a melancolía. Pero la magia existe, y la rosa vuelve a florecer. A veces rápido, a veces mientras se deshoja, pero de seguro que al mismo momento en que de una nueva boca se bebe el dulce vino de unos besos quemantes.

Dos personas dicen haber encontrado la rosa encantada y gracias a las monografías del profesor de semiótica Gerardo Gutierrez, hemos podido rescatar sus historias.

El joven Vicente

El joven Vicente, vecino de la calle Malvinas, creyó haber encontrado la rosa encantada. Con la rosa en la mano fue a la casa de su enamorada del barrio de Palermo y le explicó la historia del hechizo de amor. Su amada la puso en agua y la vio marchitarse en las épocas difíciles, la vio morir y volver a florecer en una reconciliación apasionada. Decidieron que la rosa era un reflejo de su relación.

Sin embargo, ella se acercó un día y le dijo: "Vicente, no te quiero más" y con lagrimas en los ojos le devolvió la rosa muerta. Vicente renunció al amor y escondió la rosa en los limites de caballito y flores.

Parece que la rosa volvió a florecer hace quince días, cuando se sintió enamorado por una chica de Belgrano.

Ramón, el encantador

Por el barrio comenzó a correrse la bola de que Ramón, el hombre bajo, barbudo y pelado de la calle Zaraza había encontrado la rosa encantada. Ramón hacía años que estaba enamorado de Aldina, una bella dama que nunca se fijo en él.

Cuando las mujeres del barrio se enteraron que Ramón había encontrado la rosa encantada comenzaron todas a declarales su amor. Con el amor de todas las mujeres del barrio y la indiferencia de Ramón, Aldina le declaró un amor que había brotado de repente.

Ramón nunca tuvo la rosa en sus manos.

Anotación del autor de la monografía: el amor verdadero puede conseguirse sin la ayuda de la rosa.

Fuego

2011-02-23T06:37:00.000-08:00

Y se apoderó de mi cuerpo un fuego, como una llama resplandeciente. Envuelto en esa quemadura de lujuria y pasión me perdí en tus pechos besándolos, dulcemente, para que el néctar de tu hermosura nos inunde a ambos.

Mi piel frotándose contra la tuya, caminando urgidos por el calor del instinto. Abrazos de delirio, y mi lengua recorriendo te cuello, centímetro a centímetro.

Amándonos en un susurro de silencio y de escondite, aceleradamente, con sudor. Quiero tenerte siempre, penetrarte como recién. Escupirte al oído mis pensamientos más bajos, que tus brazos me ardan en la espalda, o que tu mano me derrita al buscar mi intimidad.

Solos, en el silencio del escondite, como hoy, como antes, como siempre. Transpirados, entre el olor de tu sexo y el mío. Apasionados, enloquecidos, recorriendo cada rincón de tu intimidad, transformándolo en delicia. Mirándote, desde tu vientre, a tus ojos cerrados que se estremecen de pasión.

Quiero que tus nalgas reboten en mí. Que me ames sentados y empapados. Quiero perderme en tu cuerpo, confundiéndome en caricias, entre tu cuello, tu vientre, tu espalda. Aferrarme a tu panza con locura, acariciar tu cintura, clavar mis uñas en vos. Apretarte con un amor explosivo, hasta que nos hierva la sangre, juntos.

Y te amo, y te siento amarme. Y te quiero y te siento quererme. Y el ritmo es nuestro, nuestros los secretos del mundo, encerrados en un beso. Y agitas la respiración, y gemís en voz baja para que nadie lo note. Y se aceleran los latidos de tu corazón, lo siento al tocarte los senos. Noto como tu sexo se transforma. Lo toco y se humedece, más y más con cada latir. Y el ritmo de tu bailar aumenta. Y subís el volumen, aunque tenés el cuidado de no hacerlo mucho. Y mi masculinidad se endurece aún más. Y volamos juntos en un éxtasis de delirio, pero aún podemos destrozarnos en mil pedazos. Podemos amarnos con más violencia. Tu cuerpo que me choca con todas sus fuerzas, y el mío que va explotando por dentro. Quiero, entonces, fundirme en vos. Quiero vivir en voz. Y las tripas explotan, las tuyas y las mías, entre incendios y besos ardientes, amándonos, amándonos.

Y es un grito ensordecedor que brota de tus entrañas pero que sale como un suspiro de tus labios. Y es un sin fin de interminables combustiones que mi sexo siente dentro tuyo. Es un resplandor de felicidad, un relámpago de emociones, todas en una, en ese momento. Y me moja tu excitación y te empapa la mía. Juntos en un abrazo de enamorados, con el cuerpo todavía caliente por el roce de nuestra piel. Y destrozados, pero juntos, nos escuchamos sonreir. Entonces vuelve un amor infantil. Un amor de escalofríos, de cosquillas, de risas, de disfraces, de besos en la mejilla, de niños que se dan la mano, de amores perfectos.

Mi amor... te amo.

Lluvia

2010-12-10T09:38:00.000-08:00

Me gusta ver caer la lluvia desde mi ventana. Me gusta apoyar los brazos sobre el marco, la cabeza sobre los brazos y sentir el viento pegando en la cara. El sonido de los coches pasando sobre el piso mojado, las hojas moviéndose a centímetros de mi ventana y ese olor a agua tan único e incomparable.

Tal vez no haya imagen más triste o nostálgica, pero aún así amo los días de lluvia. Me gusta la lluvia y disfruto de la nostalgia. La tristeza me hace pensar, me hace mirarme para adentro. Cuando estamos angustiados, tendemos a revisar nuestro pasado e intentamos planificar el futuro. Ese sentimiento de lágrimas que se amontonan, una a una, en la garganta y la tráquea deteniéndolas, apretándolas, es para mí sinónimo de reflexión.

A veces, como hoy, cuando miro la lluvia desde la ventana puedo llorar. Las lagrimas van perdiendo su sal cuando corren por la mejilla, gracias a la fina capa de rocío que pega en la cara. Eso mismo pasa cuando pienso, el salado pasado se va endulzando al ver el hombre que hoy mira, sin rumbo fijo, por la ventana.

Los días de lluvia me gusta mirar por la ventana sin saber lo que es el arte, la muerte ni el amor.

Reflexiones Independientes I: Por qué en facebook son todos kirchneristas

2010-10-30T12:07:00.000-07:00

Con este post pretendo inaugurar una serie de reflexiones acerca de la muerte de Néstor Kirchner. Titulé a la serie "reflexiones independientes" porque quiero pensar yo, quiero tener mis conclusiones y debatir con los demás a partir de ideas propias, acertadas o erradas pero que surgieron de mi individualidad. Quiero, por otra parte, estar a favor y en contra sin la necesidad de estar en un bando u otro. No quiero ofender a nadie, el gobierno de Néstor tuvo cosas buenas, pero reflejan la Argentina que yo personalmente no quiero que sea. Si leés y no te gusta lo que pienso te invito a comentar y construir en democracia.

El primer fenómeno que distingo es que, de repente, todos en facebook se apoyan a Néstor. Ya no hay voces en su contra y circulan sin parar fotos de perfil con el logo del duelo, cintas negras, notas como "Gracias Néstor", o análisis donde destacan sólo los rasgos positivos de su gobierno.

En un primer momento, sólo unos pocos eran los que posteaban estas cosas. Sin embargo, con el correr de los días la red social se pobló de kirchneristas. A los reconocidos oficialistas se sumaron todo tipo de personas de distintos colores políticos. Incluso se anexaron muchos que confirman que les interesa poco la política.

La pregunta es ¿Por qué tanta gente se volcó al bando de Néstor tras su muerte?

Sin ser un experto en el tema, me animaría a relacionar lo que pasa en facebook, con la teoría de la espiral del silencio, de la alemana Noelle Neumann. Según la wikipedia, esta teoría "estudia la opinión pública como una forma de control social en la que los individuos adaptan su comportamiento a las actitudes predominantes sobre lo que es aceptable y lo que no".

En una clase de opinión pública en la facultad explicaron con maestría: muchas veces, cuando vamos en un taxi y el taxista nos habla sin parar nosotros respondemos a todo que sí, para no armar un debate o un diálogo que nos incomode. De la misma forma en el plano macro de la sociedad: las minorías se callan para evitar el aislamiento.

En particular, creo que las voces en contra de Néstor, en las redes sociales, se callaron por temor a las respuestas de aquellos "ofendidos" por las críticas al difunto ex presidente. Por temor al aislamiento social, las voces opuestas se empezaron a silenciar y los indecisos se tornaron del lado de Kirchner por el mismo motivo.

He visto casos de personas que postearon críticas al gobierno del difunto ex presidente, luego una serie de "ofendidos" comentaron ese post, finalmente, la persona "en contra" borró su comentario para no generar debate. Tal vez sea el ejemplo más claro de lo que quise explicar.

Por último, no incluyo dentro del desarrollo los comentarios de los estúpidos que se alegraban con la muerte de Kirchner, o los comentarios del tipo "Ahora nos falta la esposa". Esos son pelotudos que no incluyo dentro de los comentarios "en contra".

Ojalá que aquel que ha leído todo este choclo largo de texto comente. Así construimos, y nos reconocemos iguales ante las diferencias.

Es de adelante, ¿no?

2010-10-07T22:10:00.000-07:00

- Es de adelante, ¿no?- Grite al cuatro nuestro, casi en una pregunta retórica.

-No vale, quedate que es de adelante- Se alzó su respuesta entre los empujones cerca del área.

Los sábados a la tarde la rutina estaba establecida desde la mañana temprano. Se trataba de desayunar algo livianito, cereales generalmente, y hacer algo de tiempo hasta que llegaran los fideos a la una del medio día. Con el paso de los años se iba cambiando el turno del encuentro pero en esta ocasión se trataba del tercero.

De igual modo la gracia era empezar con los papelitos, saltos y cantos desde la categoría más chica, ver a los grandes y en el segundo tiempo ir al gimnasio de arriba a hacer la entrada en calor. Todo esto, no sin antes dedicarle unos cuantos minutos al vendaje (que requería de todo un arte para que no se formaran pliegos y se pudiera atar con la misma venda) y calzar las canilleras Reusch con tobilleras debajo de las apretadas y largas medias.

Hasta el momento de entrar al vestuario todo lo demás era una especie de distracción para congelar los nervios. Pero una vez que me sentaba al costado de las duchas, los nervios se iban, las manos se me agrandaban cincuenta centímetros, crecía y mis saltos se detenían en el espacio.

Jorge entraba al vestuario a las puteadas, generalmente gritaba "A este club le falta humildad, asi no vamo´a ganar nada, a este clu´ le falta humildá´". Daba unos cuantos gritos a los pibes que venían de perder el partido anterior y empezaba a descargarsela con la 86, que era la única categoría que le daba a don Jorge "Babilonia" Troncoso alguna alegría.

Después de los gritos de Jorge salíamos a la cancha como fieras. Golpeábamos la puerta de nuestro vestuario con toda la fuerza, sólo para amedrentar a los visitantes que estaban en el vestuario de junto, y otra vez en la puerta que daba a la cancha con una patada corta y certera destacábamos nuestra hombría. Paso con derecha, paso con derecha, paso con derecha y correr hasta la mitad de la cancha para, ahí si, levantar los brazos y saludar a toda la tribuna, que generalmente eran nuestros viejos más alguno que le gustaba ver el tiki tiki de la 86. Ese era nuestro momento más profesional, esa salida a la cancha como si fuéramos de la primera de River y en el monumental nos convertía en verdaderos players.

Sacarse el guante derecho y estampar el Joaquín con el número 1 en la planilla y firmar abajo de todo donde dice capitán. Siempre quise tener una cinta de capitán pero no se por qué en el club no había. De hecho yo sabía que la función del capitán, y creía que era la única, era elegir seca y esperar a ganar el sorteo para elegir el arco que daba a la tribuna local.

Solo restaba esperar a la pregunta del árbitro "¿Arquero?" paradito afuera del área. Levantar el pulgar y, al ver moverse la pelota, meterme al área. Esa acción era la última dentro de la rutina del sábado, después de eso la vida cambiaría hasta el próximo sábado en donde me despertaría, desayunaría cereales y esperaría sin apuro a los fideos.

Sin embargo, esa fecha con Leopardi se destacó por una jugada. Cerca del final del primer tiempo, falta en la mitad de la cancha para Leopardi.

- Es de adelante, ¿no?- Grite al cuatro nuestro, casi en una pregunta retórica.

-No vale, quedate que es de adelante- Se alzó su respuesta entre los empujones cerca del área.

El árbitro dispuso los cuatro pasos de distancia para la barrera. Yo desconfiaba de mi vista y volví a preguntar:

- ¿No vale, no? es de adelante...-pero esta vez no recibí respuesta de nadie más que el silbatazo del árbitro que me retumbó justo arriba del ombligo, donde explotan los nervios.

Por el costado del 9 nuestro que estaba en la barrera vi venir la pelota. La vi acercarse. Por dentro me pregunté más de diez veces en los dos segundos de recorrido del balón "Es de adelante, ¿no? entonces no vale". Cuando la pelota se metía al arco resolví agacharme y dejarla pasar, no iba a ser cosa de que por mi culpa convirtiera en indirecto un tiro directo que debía ser indirecto para que valiese.

La red se infló a mis tranquilas espaldas. Efectivamente, nadie había tocado el balón y remate de tiro libre delante de la mitad de cancha era indirecto. Sin embargo, los sonidos que siguieron fueron los más tristes de mi infancia: primero silbatazo del árbitro mientras sus manos señalaban la mitad de cancha, segundo la hinchada de ellos gritando gol, tercero, y tal vez el más terrible, el grito de Jorge mientras se levantaba del banco de suplentes y corría hasta mi arco con un "Joaquín la puta que te parió" a viva voz.

A veces pienso que jugar a la pelota me marcó la personalidad. Definitivamente creo que esa tarde aprendí a no llorar por pavadas y maduré de golpe, con solo 8 años ya era un hombre precoz. Cuando uno es delantero y se manda una cagada es un gol que se erra y listo. Si sos arquero un error tuyo carga en la conciencia con haberle fallado a los cinco titulares, los tres suplentes, a Jorge y a todos los padres en la tribuna. Se siente algo muy parecido al abandono amoroso. Tal vez peor.

Atine a levantarme apenas las medias y quedarme mirando boca abajo mientras de al lado del arco Jorge gritaba "25 años de baby fulbo nene y no sabes que los tiros libres de atrás son directos, por Dió´ y la virgen, por Dió´ y la virgen, si te pongo al arco es para que las atajes no para que las dejes pasar, a este pibe lo tengo que matar, es que a este clu´ le falta humildá´, a este clú´ le falta humildá´.

Los insultos siguieron durante el entretiempo porque, como era lógico para una jugada así, a los pocos segundos había terminado el primer tiempo. Nadie se animaba a decir nada, todos escuchaban con atención los gritos de Jorge para conmigo. Algunas puteadas creo que las aprendí esa misma tarde.

Entré a la cancha con un sentimiento de entre bronca y tristeza. Bronca porque quería taparle la boca a Jorge, tristeza porque todo lo que decía era cierto y entrabamos al vestuario perdiendo por la mínima por mi culpa.

Pero el fútbol da revancha. A los pocos segundos pude oir los sonidos más hermosos. Primero el del botín de mi pie zurdo golpeando con toda bronca el cuero de la número tres de pique y medio. Bronca, solo le di con bronca, sin dirección, sin atino a nada, sólo bronca. Segundo, el sonido de la red abrazando con cada hilo a la pelota recién golpeada por mí. Tercero, mi voz de contratenor, agitada por haber corrido unos metros hasta el banco, gritando: Goooool para vos Jorge ¡LA RE CONCHA DE TU MADRE!

Luz, cámara... expansión

2010-10-07T20:34:00.000-07:00

El cine, la publicidad comercial y los formatos de televisión producidos en nuestro país están atravesando un momento de crecimiento. Hoy representan el 3.5 por ciento del producto bruto argentino, generan 220.000 empleos y exportaciones por casi 320 millones de dólares. En diciembre de 2009 un informe de la británica BBC ubicó a nuestro país entre los principales exportadores de contenidos televisivos del mundo.

Alejandro Parra (Director de Negocios Internacionales de Telefe)
Pablo del Teso (Magister en cine, profesor en ICOS y MaCA, director de “X + Films”)
Constanza Suarez (Productora audiovisual en “Chronos”)
Enrique Avogadro (Director de la Dirección de Industrias Creativas y Comercio Exterior)

Luz, cámara... expansión from Joaquin Stringa on Vimeo.

Microcuentos

2010-09-26T21:53:00.000-07:00

Hoy me acordé que había querido alguna vez hacer un post regular los viernes con muchos microcuentos escritos durante la semana. Bueno he aquí muchos que escribí (leyéndolos todos juntos ahora noto cierto aroma nostálgico en mi pluma) para compartirlos con los que pasen por aquí. Espero que los disfruten y espero sus comentarios!

_ Fue el beso de despedida, salado como una lágrima.

_ Cierro los ojos y percibo el aroma dulzón de su colchón. Desde hoy ese será el aroma del amor.

_ Su mejilla la surcó una lágrima de nostálgica pasión. Campeón tras muchos años.

_ Sangraban de su vientre rosas marchitas de un amor de primavera. Mientras recordaba sus palabras "perdoname si no vuelvo". Y no volvió.

_ Nació, vio pasar su vida, y murió sin nadie por quien morir.

_ Al subir al colectivo la vio. Se le acercó, buscó excusas para hablarle, distraído le tocó la mano. Ella, al rato, se bajó.

_ Cuando la muerte lo vino a buscar él no estaba preocupado. "Amé y me amaron, podemos irnos cuando quiera" le dijo el muchacho.

_ Se despertó por la mañana y él no estaba allí. La noche de amor se transformó en nostalgia por el resto de su vida.

_

¿Para quién es el arte?

2010-09-24T22:20:00.000-07:00

Este post nace de la completa ignorancia. Pero una ignorancia sincera, vacía de cualquier falsa modestia. Este post no es como aquel postulado de Sócrates que afirmaba "solo sé que no sé nada" pero que dejaba entrever la soberbia de una segunda parte nunca dicha "pero aún así sé más que usted que ni siquiera eso sabe".

Debo confesar que de esta reflexión nacen preguntas, de las cuales no tengo respuesta. Ojalá algún valiente lector pueda brindarlas, aunque capaz nunca lleguemos a una.

La primera pregunta que me surgió hace unos días fue ¿Es necesario saber para disfrutar de una obra de arte? Mi primera, y diplomática, respuesta fue: claro que no, cualquiera puede disfrutar de algo bien hecho. Sin embargo, a esa afirmación la siguió la pregunta: ¿Pero como se establecen las pautas para saber que es lo que está bien hecho? Y luego el mar de dudas, ¿Acaso el gusto depende de distinguir en una obra una serie de conceptos preconcebidos, acordados por mayorías? ¿Hay detrás de las cuestiones de la técnica sentimientos vinculados a nuestra propia naturaleza? Y he de ir más allá, ¿es necesaria la técnica para generar un hecho artístico?

La ecuación es la siguiente: yo de pintura reconozco no saber absolutamente nada. Por tanto, creo que podría ir a una exposición y por sola intuición elegir piezas que me gusten, que me parezcan simpáticas, etc. Ahora bien, alguien que haya estudiado podrá hacerme comprender que esas piezas que opté son pésimas y darme una correcta enseñanza para apreciar obras mejores. Tal vez, por no comprender el arte impresionista haya dejado escapar al mejor Monet, o pensar que una guitarra esta desarmada al ver un Picasso.

Continuando la ecuación, podría sumar el ejemplo contrario, supongamos que ponga un disco de música, en donde considero que tengo algunos conocimientos como aficionado. En mi caso particular, no solo me dejo llevar por la música, sino que además disfruto del análisis minucioso de las estructuras, de las armonías y los ritmos, de las preguntas y las respuestas, porque disfruto cuando puedo distinguirlas. ¡Esa es la pregunta! ¡He ahí su respuesta! ¡Maravilloso pasaje donde resuelve la tensión!

Para poder continuar creo que debería pronunciar la única afirmación que puedo creer cierta: el arte es del sentimiento y no, de la razón. Partiendo de ese axioma, retomo las dos ecuaciones inversas y me cuestiono: ¿No es el análisis de una pieza un gusto personal a nuestro propio ego por haber descubierto en ella cuestiones que hemos aprendido? ¿Acaso del arte no nos gusta aquel que podemos reconocer por el hecho de hacernos notar que somos importantes por haberlo descubierto?

Insisto, no tengo respuestas, tengo preguntas. ¿Para quién es el arte? ¿Es democrático el arte? ¿No es la alta cultura una forma de diferenciación para despegarse de los no estudiosos?, ¿Para quién es el arte? ¿Podemos todos tener acceso, o se lo cerramos a los diferentes para que sigan siendo diferentes a nosotros? ¿Para quién es el arte?

Finalmente digo "Gracias a Juan" por confesarme: "La Universidad es una excusa para que pagues una cuota". De esa frase brotaron preguntas y como dice el Negro Dolina "Vivir es preguntar"

Me parece Recordar

2010-09-19T17:36:00.000-07:00

A la hora de querer mejorar mi pluma empecé a delinear algunas canciones. Se trata de empezar a trabajar con la escritura típica del teatro musical, que me llaman a probar suerte en esta especie de poesía que se escribe con la intención de que alguien pueda ponerle música y otro pueda cantarla. Así creo que, en realidad, la letra que les paso es simplemente la primera parte de lo que podría llegar a ser una obra de arte, de la que perderé total autoridad. Hoy esta poesía es vacía, pero creo que puede llegar a ser hermosa cuando alguien le ponga música y otro la cante.

Me parece Recordar, tal vez una composición catártica, pero que otra cosa es el arte.

ME PARECE RECORDAR

HUNDIDA EN BESOS DE OTRAS BOCAS

CON TU LUZ APAGÁS MI DELIRIO

Y AUNQUE SUEÑE POR LA NOCHE CON TENERTE

DESPIERTO SÓLO EN MI MARTIRIO

TAL VEZ, Y NO SE CUANDO NI COMO

ME CONSUELE ALGÚN DÍA LA ILUSIÓN

DE QUE ALGUIEN PRONUNCIE MI NOMBRE

COMO AQUEL QUE MÁS TE AMÓ

AMOR MÍO, ME PARECE RECORDAR

TU DULCE VOZ ENTRE FRÍOS DESPERTARES

HOY QUISIERA DETENERME AFERRADO

A TUS ABRAZOS INMORTALES

TUS RASGOS, SON SOMBRAS QUE HUYEN

ENTRE ESPEJISMOS PERDIDOS

EL AYER SE ESCURRIÓ ENTRE TUS DEDOS

APAGANDO CON DOLOR LOS LATIDOS

AÚN CUANDO NADIE VEA AL CORAZON

LLORAR DE SU BOCA LA LUNA

ENTRE ESTRELLAS CON ESPINAS

RECORDARÉ TUS BESOS DE AMARGURA

AMOR MÍO, ME PARECE RECORDAR

TU DULCE VOZ ENTRE FRÍOS DESPERTARES

HOY QUISIERA DETENERME AFERRADO

A TUS ABRAZOS INMORTALES

Ella Baila

2010-08-31T04:46:00.000-07:00

Sobre el escenario ella se mueve como una pluma arrastrada por el viento. Se desliza sobre las puntas como para no despertar al niño que llevo dentro. Sobre el escenario ella baila iluminada, pero brilla desde adentro e ilumina a los demás. Sobre el escenario ella gira, levita y se entrega en éxtasis a la música suave.

Ella baila, sobre el escenario y sobre mí. Abriendo sus piernas, cediendo su intimidad, marcando el ritmo con el balanceo de su cuerpo. Sus brazos, a tiempo, le mantienen el equilibrio. Y su pasión crece con cada compás, con cada gota de mi sudor.

Ella baila, domina la escena, volátil, sigilosa, hermosamente pura. Ella deja que sus caderas se impongan sobre el escenario y sobre mí. Yo desde abajo veo brillar su imperio diminuto, su fuego convertido en danza. Veo arder sus puntas sobre el escenario y sus pechos sobre mí.

Ella me ama, ella baila.

Hoy

2010-07-26T07:28:00.000-07:00

Aún cuando nadie veía en mi boca sangrar la luna, un llanto entre miles de estrellas con espinas, floreciste como la mañana y perfumaste mi alma. Entregaste tu corazón sincero, me abrazaste con ternura y sin miedos. Fue un abrazo ardiente que dejó mi piel resquebrajada por la quemadura. Entonces caí colmado por tu amor.

El ayer se escurrió entre tus dedos, ardiendo a plena luna campanas y rosas florecidas para vos. Renaciendo la esperanza en capullos de ceda, colmada de la miel de tus besos. Deliciosa pasión abrasadora que colma el espíritu con toda su poesía.

Brilló con el día la alegría y la esperanza creciente. El alba llenó todas las copas con su vino. Yo, ebrio de vos, resurgía del vacío con el vigor y la fuerza de tus brazos. Una caricia y un beso, abriendo en mi corazón un camino quemante, revivieron la esperanza y los sueños de este loco enamorado.

Ayer era la tristeza, las dudas y el vacío. Hoy es un nuevo desafío que se abre ante nosotros.

Microcuentos de viernes

2010-07-23T07:49:00.000-07:00

En twitter descubrí un gran hashtag #microceuntos e inevitablemente me puse a escribir mis porquerías, esas de las que a nadie le interesan leer pero a mi me fascina escribirlas. De escribir algunos se me ocurrió la idea de pasar al blog los viernes todos los microcuentos que haya escrito en la semana. La idea es practicar mucho para tratar de ir mejorando la pluma, el desafío de los 140 caracteres para escribir una historia me parece alucinante.

A continuación los Microcuentos de viernes.

_ Se sacó los guantes con cuidado, con una franela limpió el frío metal y abandonó la habitación dejando el trabajo terminado.

_ Amigo: qué pasó?
Él: creo que no la amo más

_ El agua borra nuestra forma dejada en la arena mientras vuelves del mar vestida de sal y luna.

_ Saliendo de la sala de tortura recordó lo que había vivido minutos atrás: el abrazo y "te quiero como amigo" todavía le dolían.

_ La dejó sobre el césped con las dos manos, en una mar de nervios tomó carrera, se abalanzó sobre ella... y vio inflarse la red

Mienten

2010-07-17T15:09:00.000-07:00

Mienten los que nos profetizaron un porvenir quebradizo como el cristal. Mienten ellos que aventuraban nuestro futuro llevado como la arena por el viento de una mañana costera. Mienten los que prodigaban desventuras amorosas plagadas de lágrimas sin consuelo. Mienten ellos, amor, mienten.

Mienten los que con lenguas frías jamás podrán entender el calor de la tuya al besarme. Tu lengua que pronuncia los te amos que ellos nunca entenderán. Lengua de fuego que prodiga el amor venturoso de nuestros días. Lengua que ama contra la mentira de aquellos otros.

Mienten ellos, amor, mienten. Ellos que quisieron prohibir la flor del universo. La flor que colma con el crepúsculo del día, cayendo, acariciando tu cintura. Entonces ante su mentira nosotros seguimos renaciendo de nuevo. Renaciendo del vino, renaciendo dueños de nuestra propia tiniebla.

Mienten ellos, amor, mienten… déjalos mentir.

Defendiendo la derrota

2010-07-12T12:11:00.000-07:00

El día que terminó el mundial me dispuse a rearmar un viejo post que había realizado en base al cuento "Defensa de la derrota" del Negro Fontanarrosa. Entre el vacío y la angustia futbolpistica brotaron con facilidad las imágenes y la narración.

Vacío

2010-06-03T07:53:00.000-07:00

¿Cómo se define la nada? ¿Cómo puede definirse lo que no es? Tal vez, pueda definirlo por oposición. La nada no es ser. Ni siquiera puedo aferrarme al nihilismo porque implicaría pensar en la inexistencia del designio, mi sentimiento es aún más vacío. Tal vez fruto de las dudas, tal vez fruto de los cuestionamientos, seguramente fruto de las no decisiones. Y ahí se terminan las cuestiones filosóficas

Entre las líneas de agotadas palabras tras los desencantos y desolaciones, vacío como un ramo de aire. Nada, como los besos que tu boca no me da, como abrazos sin sentimiento, como la pasión apagada. Aún así me refiero a algo, aún así defino una cuestión más ligada a la melancolía que al vacío.

Vacío de rumbo, cuando ni el pasado que fue, ni el futuro que vendrá, significan algo. Vacío de tristezas y de felicidades, ni siquiera un sentimiento medio entre ambos polos. Vacío, nada, ausencia, lo contrario de necesidad, lo contrario de satisfacción. Nada, como una lágrima que no nace, porque no hay sentimiento. Vacío, como un grito difónico pero ensordecedor.

Busco en los rincones oscuros de la nada si el vacío robó los recuerdos. Rastreo tu sombra para ver si se fue conmigo en el ayer. Sin embargo, lo que encuentro es un camino borrado y la memoria de tu amor. En fugaces horizontes, hirientes, sangrantes, la tierra me devuelve un hombre que a mi paso fue vaciando el sentimiento y transformándolo en nada. Busco un lugar, un nido, una congoja sin alas. Nadie habita el día y el pecho se desinfla de pasión. En definitiva, son caídas que hacen que el aire pierda su temple.

Algún paisaje llora lágrimas grises de tu sombra, tu voz canta en silencio las alegrías de un ayer olvidado. Pero ese silencio es de rosas y esa sombra es jazmines. Tengo fría la dicha, atravesada por espinas de esas rosas, desposeída de un algo arraigado a mi alma con olor de jazmines.

Vacío es el contorno de una sombra, vacío de contentos y de melancolía.

Dudas

2010-06-02T10:59:00.000-07:00

¿Qué hacer cuando no estás seguro? ¿Qué camino tomar? ¿Y ahora qué? ¿Qué le digo a ella? ¿Qué me digo a mi mismo? ¿Dónde puedo encontrar respuestas? Desesperanza.

Hubo un tiempo donde tenía fe y anhelos. La gente compartía mi felicidad, mis emociones. Mi futuro se sostenía perfectamente, sin darme cuenta de los eslabones rotos del presente. Pero no importaba porque había esperanza, porque el camino era claro y la compañía, adecuada... mas no tardó en llegar el miedo.

En la duda me cierro en mí mismo. Ante la tristeza, me cierro en mi mismo. Comprendo entonces que la soledad y la tristeza son hermanas gemelas. Nadie sabe que estoy enfermo, nadie sabe que estoy perdido, ni siquiera lo sabe algún viejo amigo. Nadie sabe si hice algo mal. Imaginen la desolación. Miro a través de la ventana, de un lado del vidrio la gente está feliz y del otro, yo. Y todavía estoy aquí, sin tristeza, sin melancolía, sin remordimiento pero desolado, vacío, con dudas.

El mismísimo Javert vivió su vida con dudas. Vivió persiguiendo a quien creía que era un delincuente y las dudas lo guiaron en su búsqueda. La muerte fue la certeza al descubrir la verdad sobre su perseguido. La certeza fue la incredulidad ante una vida de preguntas. ¿Debo continuar teniendo esperanza? Ante la seguridad llegó la muerte.

Por eso me aferro a las dudas. Aunque vengan certezas, siento el sabor amargo que traen. Son respuestas a la desolación y se convierten en convicciones del abatimiento. Descubro que no quiero respuestas, que necesito las preguntas, que la duda es vida y vivir es preguntar.

Seguramente usted mismo, querido lector, conoce exactamente de la crisis de la que hablo. Quiero decirle algo que alguna vez me comentó John Patrick Shanley “las dudas pueden ser tan fuertes y sostenedoras como la certeza. Cuando están perdidos no están solos”.

El Tiempo

2010-05-10T06:34:00.000-07:00

El tiempo. Solo hay una cosa de la que podemos estar seguros en nuestra vida, el tiempo pasa y no se detiene. Con él nos llega la muerte y el olvido. Ahí entonces descubrimos que no es el tiempo el que pasa, pasamos todos nosotros.

Esta historia habla del tiempo, al igual que Héctor Berilos, que decía que el tiempo era un gran maestro y que lo malo era que iba matando a sus discípulos. Un día empuja al otro y las lunas nuevas corren hacia la muerte. Por eso no hay mejor metáfora que los relojes de arena, que recuerdan el paso del tiempo y nuestra metamorfosis en polvo.

Esta historia habla del tiempo. Bienaventurados los que tienen sed de eternidad, los que desean escaparle al tiempo y a la muerte. Los que buscan permanecer en el recuerdo, vivir eternamente en el arte. Nada menos que el tiempo, que le da sentido a nuestra vida. No tendríamos nada por que luchar si el tiempo no transcurriera. Que sentido tiene el amor si no hay alguien por quien morir, si no hay una muerte, si no hay paso del tiempo.

Esta historia habla del tiempo. De la posibilidad de vencerlo. De movernos para atrás en él. De cómo las brazas y cenizas, de polvo y carbones, vuelven a encenderse en llamas de fuego en la salamandra. De cómo las canas se vuelven negras, las arrugas desaparecen, en ésta historia todo regresará volando a la semilla, todo huirá de la muerte, retornará a sus principios. Los soles se elevarán en los cielos occidentales y se pondrán en orientes gloriosos, las lunas se devorarán al revés a si mismas, todas las cosas se meterán unas en otras como cajas chinas, los conejos entrarán en los sombreros, la muerte volverá a ser semilla, y luego al tiempo anterior al comienzo.

Esta historia habla del tiempo. Del paso del tiempo para atrás.

Reyes Magos

2010-04-28T21:36:00.000-07:00

Bajé echando un pique en velocidad por la escalera. Tan en velocidad como mis cortas piernas podían permitirlo, para los apenas cuatro abriles que llevaba recorridos.

Durante los primeros dos escalones me moví con velocidad perfecta. En el tercero tuve que detenerme un poco para no trastabillar, como si yendo a la carrera divisara a un volante rival con la vista periférica. Llegando a la curva de la escalera, con un quiebre de cintura digno de un número diez y capitán del equipo como era, pude dejar atrás los escalones más difíciles.

Durante el pique bajando la escalera, las piernas me temblaban como si tuviera que patear el quinto penal de la final de un mundial. No era para menos, los reyes llegan una vez al año y esa mañana del seis de enero había olor a gol.

Desde temprano en la noche anterior había entrado a la concentración. Para cenar, el chef del equipo, osea mamá, nos había preparado pastas por los hidratos de carbono. Tanto la estrella del equipo, mi papá, como mi principal socio en la delantera, mi hermano, estaban compartiendo la mesa. Terminada la cena comenzó la preparación para el momento esperado.

Era como la final del mundial, ya lo dije, por lo tanto había que tomar todos los recaudos: el césped se había cortado, habíamos dejado los botines listos al utilero y al aguatero le habíamos dejado unos vasitos con agua. Muchos de mis amigos lo hacían para los reyes magos, yo lo hacía por amor a la camiseta.

Volviendo del recuerdo de la noche anterior, avancé en velocidad sobre la derecha de la cancha, que era donde los escalones estaban más grandes. Dicen que ante la desesperación uno tiene que parar la pelota y pensar. Justamente eso hice. Retuve definitivamente la marcha. Levanté la cabeza y atiné a divisar todo el campo de juego para ver cual era la mejor opción para llegar a la zona de los regalos.

Llegué rápido al área pero fui deteniendo más y más la marcha. El agua no estaba, el verde césped tampoco, los botines seguían ahí pero de los regalos… ni noticias.

Por primera vez en mi corta vida sentí el gusto amargo de la derrota. Fue la primera estocada para romper el corazón en mil pedazos. Una lágrima quedó detenida en mi ojo al ver inflarse mi propia red sobre la hora. Me habían robado los sueños, la esperanza, los anhelos que venía forjando desde que papá Noel me había traído la bici. Me habían cortado las piernas.

Como puedo explicar el desasosiego que sentí en ese momento. Tuve un sentimiento frío en la planta de los pies, los dedos de la mano se entumecieron como la vez que fui al jardín sin los guantes, y la boca se llenó de un gusto agrio como la leche blanca sin nesquick.

Sentí irse por la borda todo ese tiempo preparando la cartita, me sentí triste por primera vez. Caí tumbado en la mitad de la cancha. Sentado en el piso me abrace a mis rodillas. Esperé unos segundos para entrar definitivamente en el llanto.

Recién en ese momento comprendí que las amenazas de la barra brava eran ciertas. “Si te portas mal, los reyes no te traen regalos” nos habían apretado en la semana. Evidentemente, los reyes habían visto como, en el entrenamiento donde hicimos pelota parada, le pegue a mi hermanito. Ya no había nada que hacer, el vaticinio se había cumplido: los reyes habían hecho oídos sordos a mis sueños.

Yo lloraba en la mitad de la cancha. No era teatro para las cámaras, seguro que no. Lloraba tan fuerte que mamá me escuchó desde su pieza y bajó a ver que pasaba. Cuando la vi venir corrí hasta ella y la abracé muy fuerte. Solo mamá podía contenerme ante esa derrota. En palabras mojadas de llanto logré decir, casi inentendiblemente, algo.

- No me dejaron nada mamá, todo porque me porté mal.- dije con total angustia.

- ¿Qué raro? ¿Buscaste por toda la casa?- me preguntó mamá y su dulce voz me iluminó de repente.

Claro, solo había buscado en el arbolito. Todavía había terreno para recorrer. Busqué y desperté al resto del equipo con los ruidos. Mamá me había devuelto las esperanzas. Había sacado a un defensor y puesto a un delantero para los dos minutos de adicionado.

Ganar un partido con las tres G (Ganar, gustar y golear) es hermoso. Pero ganar un partido sobre la hora es un sentimiento inexplicable. Ese orgullo que infla el pecho por dentro; ese segundo terrible, en donde se corta la respiración, viendo si la pelota entra o pega en el palo; ese instante cuando el mundo se detiene para que, faltando nada para el final, ver a la pelota acariciar la red; ese relámpago de silencio puro hasta el ruido del cuero envolviéndose en los hilos del arco… ese lapso, es inigualable.

- ¡Acá está mamá! ¡La trajeron! ¡Trajeron lo que les pedí papá! ¡Los reyes me trajeron la pelota número tres, como les había pedido!

ANEXO: Carta a los reyes magos

Queridos reyes magos:

Hoy, a veinte años de aquel glorioso día, quería agradecerles. Quería decirles gracias de corazón por los momentos vividos.

Ustedes tal vez no lo saben, pero esa mañana no fue la única. Con esa misma pelota número tres, durante muchos años salí campeón del mundo en forma consecutiva. Gracias a los goles que hice, con esa pelota número tres que me regalaron, pude dar la vuelta olímpica al patio más de cincuenta veces en poco más de 4 años.

También me tocó perder con esa pelota, especialmente si venían mis primos más grandes a jugar, pero siempre con la cabeza en alto por haber dejado todo sobre las baldosas de casa. Con esas derrotas me fui haciendo hombre y el fútbol formó un hombre combativo.

Con esa pelota número tres que me regalaron ustedes, jugando con los chicos del jardín en los monoblocks de la vuelta, festejé abrazado a mi amigo un verdadero golazo. Me había sacado de encima a tres de ellos y, justo cuando salía el arquero, le pasé, esa pelota que ustedes me habían regalado a mí, a Esteban de rabona para que hiciera el gol solo bajo el arco. Ese abrazo de amistad no me lo voy a olvidar nuca.

Estimados reyes, tal vez ustedes no sepan nada de esto y por eso quiero darles las gracias. Tal vez no sepan que con aquellas pequeñas cosas marcaron mi vida y me formaron en esto que soy. Tal vez no sepan que recién el día de hoy me doy cuanta lo importante que fue esa pelota para mí y solo hoy lo valoro lo suficiente como para decirles:

¡GRACIAS!

P.D. Yo sigo creyendo en ustedes. Se que si no me traen regalos, es porque hoy no me estoy portando tan bien como aquellos días.

Factor Futuro

2010-03-25T13:01:00.000-07:00

Este año, como una de las novedades de la versión 2010 de mi bitacora, voy a compartir trabajos periodisticos, que se suman a los artísticos que comunmente posteo. En esta oportunidad se trata del primer capitulo de la nueva temporada del programa Factor Futuro, en donde me desempeño como realizado general. Hoy podrán ver en el informe principal la apertura de la nueva sede de la Universidad Católica Argentina en Paraná. En la segunda parte del programa, se realizó una nota acerca del escudo de puerto madero. Que lo disfruten.

Defensa de la derrota

2010-03-21T22:22:00.000-07:00

En Alemania 2006 estabamos Match Point abajo cuando Cambiasso tomó la pelota y con su remate se fueron todas las ilusiones Argentinas. Cerca de 1973 Roberto Fontanarrosa estaba sentado a su escritorio y describía a la perfección las sensaciones que los futboleros ibamos a tener tres décadas después. "Defensa de la derrota" es un extraordinario cuento del "Negro" Fontanarrosa que me animé a relatar y condimetar un poco. Les dejo como regalo el audio de este gran texto.

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

Ya lo verás

2010-03-18T08:56:00.000-07:00

Tiempo de volver a compartirles del material sobre el que estoy trabajando: Chefcito, cualquiera puede cocinar. Esta vez se trata de una canción que habla sobre la esperanza, sobre la posibilidad de cumplir los sueños si uno los sueña, y sobre todo, si los sueña junto a los seres más queridos. Como siempre, lo comparto para que lo degusten, lo critiquen y así ir mejorando mi trabajo a partir de sus comentarios.

PERSONAJE 1

Cuando estés mal y el mundo te abandone;

Cuando el temor apague tu latir

Ahí estará el secreto más preciado:

Luchar con fe para el sueño a cumplir.

PERSONAJE 2

Ya lo verás, que aunque seas distinto

Ya lo verás, nos guía la amistad

Es mejor si lo hago con tu ayuda

Ya lo verás... el sueño es realidad

PERSONAJE 3

Ya lo verás, que aunque seas distinto

Ya lo verás, nos guía la amistad

PERSONAJE 2

Es mejor si lo hago con tu ayuda

Ya lo verás... el sueño es realidad

(PUENTE MUSICAL)

PERSONAJE 1

Si nos enfocamos en lo que pasó anoche no vamos a ver lo que nos espera. Podemos dividirnos las tareas. El trabajo en equipo siempre es mejor que luchar uno solo contra el mundo. Hoy entendí que el otro es nuestro complemento, y que para alcanzar nuestro sueño basta con soñarlo juntos.

TODOS

Ya lo verás, que aunque seas distinto

Ya lo verás, nos guía la amistad

Es mejor si lo hago con tu ayuda

Ya lo verás... el sueño es realidad

Ya lo verás, que aunque seas distinto

Ya lo verás, nos guía la amistad

Es mejor si lo hago con tu ayuda

Ya lo verás... el sueño es realidad

PRESENTADOR

Ya lo verás… el sueño es realidad

Tristeza

2010-03-08T09:53:00.000-08:00

Se nubla la vista. Una bola de lágrimas se amontonan en la garganta, que empuja para no dejarlas salir. Después de la primera, sería incontenible el mar de penas convertidas en pequeñas gotas.

Por dentro, un grito ensordecedor, de tristeza, de bronca; por fuera, tan solo los ojos llenos de agua y los dientes apretados, midiendo las palabras para no romper en llanto.

La lengua se envenena desde la tráquea, lentamente, hasta los labios mientras la laringe y la glotis se prensan para dejar cerrada en mí la angustia atroz.

Las lágrimas que no brotan de los ojos lloran por dentro. En vez de caer al abismo por mis mejillas, se precipitan hasta el estómago. Allí se amontonan, dejando una fría sensación de desencanto, que congela las entrañas.

Mi tristeza huele a desesperanza. Es un trago que se torna amargo por el sabor que le dejan las lágrimas atravesadas en la garganta. Mi tristeza se palpa en la mejilla, regada por la melancolía y la desesperanza. Con la melodía de alguna romanza para violín se escucha mi tristeza que se nota simplemente al verme a los ojos.

Hay quien prefiere emborrachar su corazón, quien lija su cajita de música. Yo escribo para apagar mi desilusión. La pluma es amiga fiel de este momento. Sobre papel mojado dejo caer mi llanto en forma de tinta, de letras… de palabras.

Afuera hay sol, dentro mío, una gran tormenta, y en mis ojos, una leve llovizna.

Nessun Dorma

2010-03-03T21:02:00.001-08:00

Cuando despiertes lo diré sobre tu boca, con tus labios bajo los míos. Solo al alba. Entre las agotadas sábanas que fueron testigo de mi secreto. Cuando despiertes lo diré en tus humedecidos besos, pero solo cuando las estrellas, todas, se hayan consumido. Lo diré suave, como tu piel. Lo diré apasionado como tus caricias. Entonces romperé el silencio que te hace mía.

Cuando despiertes lo dire sobre tu boca. Solo al alba.

Cuando amanezca, entre la leve brisa y el fino rocío, acurrucado a tu desnuda espalda, y acariciando tu delicada figura, disuadiré el misterio de mi nombre. Tal vez, habiéndome conocido, ya no quieras amarme. Tal vez, habiéndome amado, ya no quieras tenerme. Tal vez, habiendo recorrido cada centímetro de mi cuerpo, ya no quieras tocarme. Tal vez, habiendo sabido mi nombre, habrías deseado no conocerme.

Anoche proclamaste que nadie caiga rendido. Anoche detuviste a infinitos amantes. Anoche prohibiste a los astros desaparecer para prolongar aún más las sombras. Anoche, frente a nuestro amor, se alzaron tus gritos para que nadie duerma.

Cuando despietes lo dire sobre tus labios. Solo al alba.

Ahora dormís de costado en mi cama. Tu pelo negro y ondulado acaricia las sábanas blancas impolutas. Ahora yacés tranquila, relajada. Hace unos instantes estabas gimiendo de placer, gritando por mi nombre. Tu cuerpo se estremecía, temblaba clamando por mi identidad.

Mis sensaciones se mezclaron con cada centímetro de tu piel. No pude pensar con tu aliento en mi cuello, ni con tu humedad en mis labios. Oí el susurro de tu voz en mi oído, mientras tu lengua acarició la piel estremecida. Mi corazón latiendo de deseo anheló el calor de tu cuerpo.

El fervor crecía mientras vos buscabas un nombre entre millones de ellos, un nombre que suene a deseo, que suene a pasión, que suene a sentimiento. Buscabas un nombre entre miles de versos, que te invadieron el alma hasta hacerte llorar. Buscabas un sonido que te acerque a mí, que rompa el silencio que nos separa y al oírlo te haga vibrar.

Cuando amanezcas lo diré entre tus besos. Sólo al alba.

Que nadie duerma, tampoco vos mi princesa. Mi nombre nunca lo sabrás… Cuando despiertes diré sobre tu boca: mi nombre es amor.

Disípense estrellas, que al alba venceré.

Mas información

El cuento esta basado en el aria Nessun Dorma. "Nessun dorma" es un aria del acto final de la ópera Turandot de Giacomo Puccini (1858-1924).

La historia cuenta que la princesa había propuesto tres acertijos al principe Calaf (del cual desconocía su nombre) con la condición de que si los acertaba se quedaría con su amor. Si no acertaba alguno de ellos, en cambio, moriría . Calaf, habiendo acertado los tres acertijos propuestos, se encontró con la negativa de la princesa de entregarle su amor. Sin embargo, Calaf propone un nuevo acertijo a la princesa. Si logra adivinar su nombre antes del amanecer, el se entregará por propia voluntad al verdugo.

Es una de las arias para tenor que más me gustan, sino la que más, tal vez por las grandes interpretaciones que la han hecho famosa como las de Luciano Pavarotti, o Placido Domingo.

A continuación dejo unos cuantos videos con interpretaciones que me inundaron hasta las lágrimas como la última interpretación en vivo del Maestro Pavarotti en este link http://www.youtube.com/watch?v=EwlE_qNSWLw desactivado para embeber.

Lista completamente arbitraria y según lo que fui encontrando en la web

Luciano Pavarotti Los ange.es. 1994

Plácido Domingo

Los tres tenores. 1990

Franco Corelli

Mario Del Mónaco

El argentino José Cura en Budapest 2000. (Antes de que todos salgan a criticarme por poner a Cura en esta selección lo hago porque lo admiro).

Algunas curiosidades

Michel Bolton

Aretha Franklin

Dwanna Durbin
http://www.youtube.com/watch?v=inV3RlOTOXM

Similares en el blog

Pasión

Amor-Sexo, Cuerpo-Alma

Una Gran Orgía

Buenas Noches Saxofón

2010-02-23T19:08:00.000-08:00

El siguiente texto es el fragmento del monólogo de inicio de "Chefcito (cualquiera puede cocinar)" el guón sobre el que estoy trabajando. Se los dejo para que lo disfruten, lo critiquen y degusten. Ojalá les guste y puedan compartirme sus opiniones.

Buenas noches saxofón. Buenas noches Paris. Buenas noches torre Eiffel, Moulin rouge, Montmartre. Buenas noches el louvre, Notre Dame y el arco del triunfo. Paris, Madnuaselle, L´amour, Je Team…

¡Ay saxofón! cuanta historia corre por las calles de Paris, Juana de Arco, la bastilla, tierra de revoluciones y de Napoleón.

Honremos saxofón a tantos personajes que colmaron nuestras fantasías: los mosqueteros, los miserables… él jorobado. Aplaudamos saxofón a los artistas que, como Victor Hugo, tornaron de belleza sin igual a esta tierra para hacerla aún más hermosa: Toulouse Lautrec, Allan Poe o Debussy. Mucho se dijo saxofón de las calles de Paris. Muchos se animaron a recrearlas con su pluma, o a pintarlas con sus pinceles.

Sabe saxofón, ésta noche podría contar mil historias de nuestra hermosa Paris. Podría contar que en sus perfumados aromas, los hombres se pierden y las mujeres ya no lloran; pues son siempre correspondidas. Podría decir que ya no la amo, aunque sería mentira. Podría escribir, saxofón, los versos más tristes esta noche, pero Neruda lo haría mucho mejor.

Podría contar las pasiones arraigadas a los personajes más extraños y siniestros, o tan solo podría contar la historia de un hombre sencillo, como usted saxofón. Podría contar las aventuras de un paladar gustoso por recorrer sus sabores. ¡Eso mismo saxofón! Cuántos sabores cobran vida en mi boca al pensar en Paris. Cuantos besos se humedecen en mis labios al imaginarte.

¿Recuerda saxofón la historia de “chefcito”? ¡Como no va a recordarla! Si es la historia misma de nuestro lugar. La historia de “chefcito”, él nos recuerda siempre quienes somos y que vale la pena qué estemos acá. Buenas noches, saxofón. Buenas noches, Paris. Buenas noches… “chefcito”.

Un nuevo Café

2010-02-10T10:16:00.000-08:00

El 12 de enero se estrenó patriotas. Desde ese día hasta hoy, contando el mes de ensayos, hemos recorrido un hermoso camino que nos llevó a muchas plazas porteñas. Tuvimos la agradable sensación de compartir funciones con mucha gente que, tal vez, no puede acercarse al teatro.

Pudimos trasmitir un mensaje patriótico a muchas personas y, en lo personal, aprendí muchísimo de mis compañeros de elenco y grupo creativo.

Hoy, y anticipando la última función del ciclo en Parque Rivadavia el próximo martes, les comparto el video de la obertura. Postié música, textos y muchas cosas de esta obra. Creo que quedaba un video y compartirles fotos. Después de este post solamente quedarán las fotos.

Espero que les sea de su agrado!

Un nuevo Café. Obertura-Patriotas

Cómo las redes sociales pueden cambiar el mundial

2010-02-04T20:51:00.000-08:00

Que la sigan mamando” fueron las declaraciones del deprimente técnico de la selección nacional ni bien se logró la clasificación. Al mismo tiempo en un rincón de la cancha Verón decía a un micrófono “desde Grondona hasta abajo tenemos que revisar todo porque no podemos llegar al mundial así”.

Más allá de las diferencias conceptuales entre ambas frases algo quedaba claro desde ese momento: la selección nacional y la prensa Argentina estaban en un momento crítico de su relación.

Pese a la defensa de los propios periodistas deportivos, que se autodefinían como “necesarios mediadores para acercar la información a los hinchas”, pienso que las redes sociales pueden cambiar la relación de los flamantes seguidores y fanáticos con la selección argentina. Las nuevas tecnologías articulan nuevos modelos de negocios, nuevas formas de periodismo, de relación periodistas-fuentes, contenidos-calidad; sin embargo, en el fútbol parece que todavía faltan algunas ideas.

Foros de los hinchas, gran dt, paginas de fans en facebook pero propongo algunas cuestiones para que las redes sociales cambien el mundial.

Relación con los hinchas

Así como Manu Ginobilli (@manuginobili) o Fabricio Oberto (@obricio7) lo hacen con el básquet, debería haber contacto de este tipo entre los hinchas y los protagonistas.

Manu suele postear seguido en su facebook fotos y comentarios que son, incluso, actualizados en su perfil de twitter. Oberto, por su cuenta, tiene hasta un programa de radio por ustream.tv (de todo menos básquet).

De esta forma, los jugadores de la selección nacional podrían compartir cuestiones de sus entrenamientos en Sudáfrica, actividades con el seleccionado, diferentes momentos a partir de fotos, notas, audios, videos. Así tienen ellos mismos el monopolio de la información a compartir con los hinchas.

Finalmente, se estaría publicando información sin la necesidad de entrar en contacto con los periodistas así ellos pueden “seguir mamándola”… Así tienen ellos mismos el monopolio de la información a compartir con los hinchas.

Comunicación entre los hinchas

Ya en los últimos partidos de las eliminatorias se dio en mi casa (y creo que en muchos hogares debe haber pasado lo mismo) la extraña situación de estar mirando el partido, con la notebook al lado twittieando, mientras miraba el match.

A modo de charla de café los diferentes hashtags transformaron los comentarios de Macaya por los de muchos otros en la web.

Así Argentina, tras la derrota con Brasil, estuvo por primera vez entre los trending topics de Twitter. Por otra parte, a través del hashtag #chaumaradona muchas personas comenzaron a pedir la renuncia del diez de forma espontánea.

Giro en la publicidad

No sería raro que muchas de las marcas que eligen el mundial para salir a publicitar sus productos tiendan a hacerlo a través de las nuevas redes sociales. Este fenómeno ya se viene dando, este año en especial, cuando la publicidad del Super Bowl comenzó a desplazarse a las redes sociales. Lean acá el artículo que lo explica.

Pepsi, por ejemplo, no tendrá avisos en el Super Bowl por primera vez en 23 años. La bebida decidió gastar en cambio 20 millones en “the Pepsi Refresh Project”.

Por otra parte, grandes compañías relacionadas con la web podrían sumarse a las tandas publicitarias en el mundial como ha sucedido también a lo largo del mundo con publicidades de hosting web, etc.

Nuevos sitios y nuevas conexiones

Por último, vale reflexionar acerca de los nuevas conexiones para ver partidos. Desde hace tiempo que los partidos pueden verse en vivo de forma gratuita por algunas canales de retrasmisión creados por los propios usuarios en sitios como justin.tv

Yo mismo he visto en vivo y en directo como Velez le arrebataba un título a huracán de las manos a traves de este tipo de páginas web (cuando el fútbol todavía no era "fútbol para todos").

Otro caso se llama Joga.com y es una red social para amantes del fútbol patrocinada por Nike, que no hay que olvidar que es el sponsor de Ronaldinho. Es de suponer que tendrá mucho éxito en Brasil, aunque también estará disponible en 140 países y 14 idiomas. Nike pone contenidos y Google tecnología.

Finalmente la aparición de aplicaciones realizadas para diferentes webs están siendo muy utiles para los amantes del fútbol y mucho más entretenidas que las charlas de los periodistas deportivos que gritan y protestan.

He aquí una demostración:

Arsfutbol Largentina Eliminatorias Primera Parte

View more presentations from arsfutbol.

Espero sus comentarios para seguir agregando cuestiones a la lista. Para que entre todos cambiemos la forma de ver los mundiales.

De Procope a Starbucks

2010-01-18T05:41:00.000-08:00

¿Se imaginan a Rousseau, Robespierre, Danton o Voltaire planeando la revolución francesa en Starbucks? Realmente, lo dudo.

Los cafés han sido, históricamente, un lugar de encuentro para pensadores y artistas. En los cafés se han pensado, y debatido, tanto la revolución francesa como las vanguardias más destacadas del siglo XX. Fueron los cafés, sin duda, un centro de comunión para grandes hombres que marcaron la historia. Y fueron los cafés los que sirvieron de marco a momentos de una fuerte efervescencia.

Nuestra actualidad multicultural no puede concebirse sin la existencia de los cafés. La Revolución francesa y sus secuelas encontraron tierra fértil en ellos. En el siglo XIX el liberalismo y los conspiradores en Argentina (como Belgrano o Mariano Moreno), los carbonarios italianos, los combatientes de la libertad en Grecia, los escritores románticos, o los pintores impresionistas, no se explican sin sus cenáculos y reuniones en estos locales públicos. Tampoco los movimientos literarios o las revoluciones estéticas finiseculares como el modernismo y las vanguardias artísticas que en los cafés encontraban un camino para manifestarse y formar capillas de fieles adeptos a un ideal o tendencia.

Tal vez, puede atribuirse al propio café (a su aroma, su gusto) cualidades mágicas, que favorecen esta actividad cultural. Tal vez, simplemente, a la necesidad del contacto cara a cara como vinculo comunicativo más fuerte. Lo cierto es que los cafés han sido la niña mimada un momento particular de la historia.

Sin embargo, la realidad consumista y de mercado en la que nos encontramos ha logrado vaciar ese contenido simbólico del café para convertirlo en funcional al sistema.

Stuart Hall, uno de los padres de los conocidos Cultural Studies, afirma "la cultura no es una práctica, ni es simplemente la descripción de la suma de los hábitos y costumbres de una sociedad. Pasa a través de todas las prácticas sociales y es la suma de sus interrelaciones”, es decir, importa destacar el análisis de una forma especifica del proceso social que es la atribución de significado.

Esta atribución de significado es la que hoy se ha modificado y ha generado la victoria de una ideología única (la neoliberal) y una única lógica (la del mercado). El significado que hoy atribuimos al café está mucho más cerca de Starbucks que de Procope.

Propongo que volvamos a los cafés bohemios. Propongo que volvamos a juntarnos y a hacer arte. Propongo que tal vez no sea en un café, sino a través de la web. Propongo, en definitiva, que no falten nunca las ganas de encontrarnos a pensar que el mundo puede ser mejor y que el arte sea la forma de expresarlo.

Más información: algunos cafés históricos

El café Procope: tal vez el café más importante de la historia. Entre sus mesas encontraron respuestas a sus ideas personajes históricos como Rousseau, Robespierre, Danton y Voltaire. Se abrió en 1690 y Diderot, d´Alembert, Rousseau y Voltaire, los creadores de l´Encyclopédie, se reunían casi a diario en el Procope; hasta el punto de que Voltaire instalaría allí mismo su despacho.

El Café Procope fue sin duda el lugar donde se gestaron las ideas que dieron lugar a la Revolución Francesa y supo sobrevivir a las turbulencias que entonces asolaron París.

Los pensamientos de Rousseau aparecen grabados en las paredes de los diferentes salones, como si el filósofo hubiera querido que nuevas generaciones de revolucionarios las leyeran intuyendo que el café perduraría en el tiempo.

Els Quatre Gats: Fue uno de los cafés artísticos por excelencia de la cultura Española. Pablo Picasso realizó sus dos primeras muestras individuales allí, en febrero y julio de 1900.

Se hallaba ubicado en la calle Montsió (o Montesión) en los bajos de la Casa Martí, un edificio modernista del arquitecto Josep Puig i Cadafalch (1896). Los impulsores principales del local fueron los artistas Santiago Rusiñol i Prats, Ramon Casas i Carbó y Miquel Utrillo. El hostelero era Pere Romeu, personaje de una fisonomía muy característica que constituía la imagen viva del local.

Els Quatre Gats se inscribe en una larga tradición de tertulias, cenas y reuniones de arte propias de la ciudad de Barcelona, aunque también se inspiraba en el cabaret Le Chat Noir de París. Se realizaron exposiciones de arte veladas literarias y musicales, espectáculos de títeres y sombras chinescas, etc.

El Florian: creado en 1720, con el magnífico nombre de Caffè della Venezia Trionfante, es todavía un cosmopolita centro de reunión de artistas y viajeros cultos.

Café de Marco: Es el café que matuvo los secretos de la Revolución de Mayo. La versión Argentina de un fenómeno mundial.

Por sus mesas pasaron variadísimos personajes de nuestra historia como Martín de Álzaga, Juan José Castelli, Bernardo Monteagudo, Manuel José de Lavardén, todos los integrantes de la Sociedad Patriótica y los de la Sociedad del Buen Gusto, Agustín Donado, French, Beruti, como así también casi todos los hombres de la burguesía porteña.

Patriotas

2010-01-11T08:30:00.000-08:00

Como muchos saben mañana se estrena PATRIOTAS el musical de Manuel Gonzalez Gil con música de Martín Bianchedi (co autora es también Marisé Monteiro). Quiero compartir con uds un pequeñisimo adelanto en formato musical. Un pedacito del primer cuadro de la obertura.

Tienen que hacer click en el icono de abajo y van a abrir una pagina con el archivo. Es para tentarlos y que vengan a cualquiera de las 6 funciones que realizaremos.

02 Pista 2.wma

Más Información

El proximo 12 de enero se estrenará Patriotas , un nuevo musical con libro de Manuel González Gil y Marisé Monteiro. Se representará todos los martes, en distintos parques porteños, con un staff de lujo: la dirección de González Gil, música de Martín Bianchedi, coreografía de Rubén Cuello y coros de Gabriel Giangrante. La trama gira en torno a un grupo de próceres que se reúnen para discutir sobre el país en el café de Marco, un español que será el observador permanente. El elenco también es atractivo: Alejandro Paker (Belgrano), Francisco Pesqueira (Castelli), Mariano De Piaggi (Moreno), Joaquín Stringa (López y Planes), Juan Manuel Bevacqua (Saavedra), Emanuel Duarte (Don Marco) y Julián Pucheta (Mozo). Un dato curioso es que el locutor Pancho Ibáñez se incorporará la semana próxima para ejercer el papel de relator.

LES PASO LA AGENDA DE FUNCIONES CONFIRMADAS A LAS 21 HS.

12 DE ENERO : PLAZA SAN MARTIN DE TOURS ( ESTRENO )

19 DE ENERO : PLAZA ALMAGRO

26 DE ENERO : PLAZA BARRANCAS

2 DE FEBRERO : PLAZA ARMENIA

9 DE FEBRERO : PLAZA IRLANDA

16 DE FEBRERO : PARQUE RIVADAVIA

http://www.alternativateatral.com/obra16155-patriotas

Diferentes usos de twitter

2010-01-03T20:09:00.000-08:00

Hay algunas preguntas que siempre me hacen cuando estoy hablando de twitter en una reunión ¿Qué es?, ¿Cómo se usa? Y, finalmente, ¿Para qué sirve?

Para todas esas preguntas siempre tengo la misma respuesta: “Entrá, hacete una cuenta, empezá a tutiar y después volvemos a hablar”.

Creo que muchos de los tuiteros que sigo coincidirían en afirmar que twitter es una herramienta cuyo sentido surge de la apropiación que vamos haciendo de él. Twitter es para cada uno como cada uno quiere que sea. Todos lo usamos distinto, todos lo usamos para diferentes cosas. En definitiva, se trata de un fenómeno de apropiación del sentido por parte de los usuarios.

Evan Williams, director ejecutivo y co-fundador de Twitter, afirma “Úsalo como quieras. He aprovechado el poder de Twitter para mis propios fines nefastos. Re-envío chistes. Comparto pensamientos pequeños que no merecen aparecer en un artículo o en un blog completo. Sigo vínculos y busco amigos. Dejo de seguir a personas que son aburridas o que se postean 50 veces al día. E interrogo a las multitudes. Otras personas promocionan sus blogs, o comparten penas con otros, o dan noticias; Está todo bien”.

Antes de pasar a la lista de los diferentes usos de twitter quiero cerrar la idea con algunos ejemplos de esto que denomino apropiación del sentido por parte de los usuarios.

Una gran parte de la tradición de Twitter, así como las normas de conducta e incluso la terminología, ha brotado de sus tuiteros:

•A la gente se le ocurrió el término "tweets" (así llaman a los mensajes).
•La multitud comenzó a referirse a sus compañeros en Twitter por un nombre como este: @jstringa. Pronto, se convirtió en una notación abreviada estándar que el software de Twitter ahora reconoce.
•Las masas también llegaron a convenciones como "RT", que significa "re-tweet" (re-enviar lo que otra persona dijo en Twitter).

Algunos usos de twitter

Twitter en el Muro de los Lamentos: Los judíos de todo el mundo pudieron usar Internet para dejar una plegaria en el Muro de los Lamentos. La idea partió de Alon Nirs, estudiante de Economía de Tel Aviv, que dejó las plegarias de los twitteros en el el paredón que queda en pie de templo.

Beethoven en 140 caracteres: El director Emil de Cou , al frente de la Orquesta Sinfónica Nacional de Estados Unidos, mientras batía su batuta al ritmo de la Sexta Sinfonía de Beethoven envió 30 mensajes de twitter escritos previo al concierto. En sus twits explicaba que quería decir Beethoven en cada movimiento, cada textura y cada giro.

Caída de un avión seguida por twitter: Inmerso en un accidente de avión , Mike Wilson hizo lo que cualquier persona hubiera hecho, fue relatando en primera persona con su iPhone a través de Twitter la caída de la nave.

Asalto de un banco: "Acaban de asaltar mi banco... conmigo adentro. HSBC en la 34 y octava", escribió Annemarie Dooling en un mensaje de Twitter.

Más información: Un proceso de meses

Desde mitad de año venimos trabajando en la elaboración de un hyperlibro en PDF en la facultad. El hyperlibro tiene como punto central el desarrollo de las nuevas tecnologías (en especial Twitter) y su relación con la teoría del Media Literacy.

La realización cuenta con entrevistas a personalidades muy comprometidas, como Roberto Guareschi y Sergio Sinay, y un clipping de todas las noticias que salieran en medios nacionales e internacionales que tuvieran alguna relación con Twitter. Guiados siempre por la batuta de Martín Parselis emprendimos hace un tiempo la elaboración de este trabajo académico.

Los Mejores 5 Post del año

2009-12-29T20:48:00.000-08:00

Fin de año = época de balances. Fin de año = a muchos post donde todos ponen lo mejor de año. Entonces por qué no hacer lo mismo con mi bitacora?

Es el primer año exponiendo mis cuestiones y aprendizajes artísticos en la blogosfera, entonces me pareció una buena idea recoger lo mejor de lo que postié.

Desde el primer momento, la idea del blog era utilizarlo para escribir, grabar, etc etc. El único fin siempre fue aprender haciendo cosas, copiar a los que saben, postiarlo para que no quede archivado en mi notebook. Y finalmente, poder asi recibir las criticas, los comentarios, los piropos de cualquiera que pase por la web y que le interese participar y compartir conmigo.

Por eso, arranco con el top five.

5. My Way, la grabación de la demo es de principios del 2009. La forma de poder realizar las cosas A Mi Manera

4. La Pena Máxima, me puse a contar y tratar de recrear en audio el cuento del gran Negro Fontanarrosa.

3. Pasión, el cuento erótico que trajo el record de visitas en el blog en el momento de la publicación

2. Los Pastores, video con humor realizado con dos compañeros de la facultad, parodiando a los pastores brasileros.

1. Carta a mi amor del colectivo, la carta al amor imposible para que nunca se haga posible nuestro amor, para que nunca me defraude todo lo que imaginé de ella.

Show de Tenores y Saxo

2009-12-29T06:43:00.000-08:00

Un poco de autobombo, publicidad y autogestión me llevan a que en este post les cuente algo en lo que venimos trabajando con un compañero desde hace un mes.

Hace 20 días empezamos un nuevo proyecto: Stringa Iglesias, Show de tenores + Saxo. Este nuevo dúo, integrado por quien escribe este blog y Diego Iglesias, busca ser un espectáculo musical destacado para los amantes de la buena música.

¿Qué es Show de tenores + saxo?

Un show musical realizado por un dúo de cantantes profesionales. El objetivo del espectáculo es acercarle al público un show de gran nivel artístico y técnico, de una alta calidad artística (musical) y conformado por un repertorio conocido por todos. Mientras se desarrolla el concierto se iran intercalando poesías, anécdotas y fragmentos actuados de las comedias musicales u operas expuestas. Queremos hacerlos pasar un momento especial, disfrutando de buena música y buenos intérpretes.

¿Qué música hacemos?

El repertorio está conformado por arias de ópera, canzonettas, zarzuelas, comedias musicales y partituras de cantantes como Frank Sinatra, Andrea Bocelli y Josh Groban, entre otros.

¿Cuales son nuestras herramientas en la web para que nos conozcan?

Tenemos un espacio en MySpace en donde pueden vernos y escucharnos www.myspace.com/showdetenoresysaxo

También tenemos desarrollado un canal en youtube para que puedan ver nuestros shows www.youtube.com/showdetenoresysaxo

Además hemos desarrollado la página en Facebook de la que podés hacerte Fan buscando Stringa Iglesias show de tenores y saxo

Finalmente, estamos desarrollando la web oficial del dúo en donde podrán encontrar más material.

¿Te interesó todo esto y te interesa contactarte para contratarnos?

Hacelo a showdetenoresysaxo@gmail.com

Ó a los teléfonos: 155058-8843 ó 153168-9995

Nunca más la veo

2009-12-27T21:51:00.001-08:00

La historia habría empezado en una fría tarde de invierno, de no haber sido porque era una soleada mañana de un caluroso diciembre en la ciudad de Buenos Aires. Sin embargo, y pese a lo contradictorio del calor y de la fecha, había decidido viajar hasta Belgrano en el subte.

Baje por la escalera mecánica y me dispuse a realizar el juego que hacía cada vez que me tocaba subir en Medalla Milagrosa para bajar en Bolívar. El reto no era fácil, pero años de práctica me habían llevado a resolverlo sin dificultad desde hacía tiempo. Tratar de adivinar en que lugar va a llegar la primera puerta del primer vagón había dejado, prácticamente, de ser un desafío.

Viajar en subte en Buenos Aires podría ser una gran aventura para transcribir en un cuento, sin embargo, hay una gran historia metida dentro de este acontecimiento mágico que es transportarse en el metro aquí. Una historia de amor como las que nos pasan a todos, o tal vez a pocos, pero que me dejó con la inquietud de escribir unas líneas.

Una vez dentro del subte parecí resbalarme entre los brazos sudorosos, de los cientos de personas que estaban en el vagón, que colgaban de las viejas arandelas de los coches de la línea E. Lo primero que atiné a hacer fue seguir los sabios consejos que suelen llegar en las cadenas de mails que mandan las personas mayores de 50 años: “Cuando suba al subte, para evitar robos, ponga su mochila de frente a usted, saque todo de sus bolsillos y chequee que todos los cierres están cerrados”, Así lo hice.

Me tomé unos segundos para tratar de encontrar un lugar donde sostenerme, pero, y como era lógico, la masa de gente apelotonada servía perfectamente para mantenerme de pie durante el viaje. Para colmo, como si no bastara con el olor a cebolla que salía de las axilas del gordo pelado de delante de mí, un aroma adormecedor comenzó a llenar el vagón. Un escolar, que seguramente viajaba a rendir alguna materia que se había llevado a diciembre, protestó “¿quién fue el hijo de puta que se cagó así?”.

La aventura parece estar colmada de escenas y ni siquiera habíamos recorrido los 300 metros que nos separan Medalla Milagrosa y Emilio Mitre. Al llegar a la siguiente parada, la cosa empeoró. Sí, aún podía empeorar. Las puertas se abrieron, la gente no salió y espacio para que ingresara más gente no había. Sin embargo, unas decenas de personas esperaban subirse a ese subte que se iba. Entonces arrancaron los empujones. Entre codazos, puntapiés, manos en la cara, mi mano que buscaba de donde agarrarse y se topaba con cualquier cosa, logré generar un espacio para que alguna gente más entrara.

Para ese momento mi puteada más chica requería de un diccionario de puteadas para quien me quisiera entender. Sin embargo, ese fue el momento en el que ella entró a mi vida para no irse nunca más, para vivir eternamente, aunque más no sea en el recuerdo impoluto de ese instante.

En medio de una nube de olores, cuerpos sudorosos y cabellos engrasados, había aparecido una princesa digna de cualquier otro lugar, otro muy distinto a ese en donde estábamos. Los pelos todavía húmedos por la ducha temprana, un perfume que podía olerse claramente entre la bola de olores en la que estaba metido, un cuerpo escultural, una remera blanca apretada y una pollera clarita que caía hasta sus rodillas. Una mujer de otro mundo, metida en el terrorífico mundo del subterráneo de Buenos Aires.

En ese momento perdí verdadera noción de todo lo que ocurría alrededor. Mi mente se fue a ese lugar extraño. Al lugar donde soñamos un futuro que no va a llegar con una mujer que no conocemos, esa hermosa mentira que tiene el amor imposible.

Desde ese momento el viaje giro en torno a ella. Ver si me miraba o no. Sentirla cerca, cómo hacer para atraer su atención, acercarme, ponerla nerviosa, seducirla, intentar que me seduzca. Un sin fin de juegos que transcurrieron con el pasar de las estaciones. La bendición de saberme completamente fiel a mi amada, que me permitía jugar hasta el hartazgo porque conocía el final de la historia (que en definitiva sería la misma de siempre) una historia de amor más que se diluye en un viaje.

Lo mejor de estos enamoramientos repentinos es que ella nunca se peleará conmigo, nunca dejará de ser perfecta, nunca me defraudará ni me será infiel. ¡Que mejor forma de enamorarse que esa! La forma perfecta de los enamorados, y la que, justamente, no vale la pena.

Las paradas pasaron y el destino (o yo mismo que me acomodaba disimuladamente para estar siempre delante de ella) hizo que viajáramos todo el resto del viaje hasta Bolívar frente a frente. Cruzamos la mirada varias veces y en su mayoría me hice el distraído, pero creo que los dos sabíamos que con mi mirada estaba declarando mi amor más profundo. Ella en unas cuantas frenadas casi cae encima mío; en la primera pidió disculpas y pude escuchar la voz de un ángel, en el resto le ganó la vergüenza. Al tratar de agarrarme con fuerza de una argolla, su pelo rubio y enrulado se entrelazó en mis dedos y fue mi momento para disculparme con el intento por sacar mi mejor voz de pecho.

En ese momento pensé en el poder que tienen las mujeres que pueden hacernos pasar a vivir un mundo de fantasías en un oloroso subte de Buenos Aires, sin que lo notemos, de un segundo a otro. Ella lo había logrado, y ni siquiera yo sabía su nombre.

El subte llegó a Bolívar, y por lo tanto se abalanzó sobre mí la certeza de que la historia estaba llegando a su fin. Que era cuestión de minutos para que ella desapareciera y que yo la olvidara. Traté de aumentar la percepción para centrarme en sus detalles cuando la puerta se abrió y salimos todos, como ganado, del subte.

Ella caminó rápidamente hasta la escalera mecánica. Yo trataba de registrar cada detalle: el movimiento de su pollera; sus pelos, todavía húmedos bamboleándose al trote; la nariz aguileña que llegaba a ver casi de costado, todos y cada uno de sus detalles.

El tiempo seguía pasando y el final de la historia era inminente, por eso aceleré el paso para alcanzarla. La alcancé, sentí su perfume, tal vez por última vez, y seguí a paso acelerado. Al pasarla miré para atrás como buscando otra cosa que no sea ella con la excusa para mirarla. Me miró y rió, tal vez inconcientemente, tal vez como regalo de despedida, no lo sé.

Hice unos pasos más antes de volver a girar para mirarla. Pasé la combinación de la línea A. Un guitarrista estaba tocando she loves you de The Beatles, lo sentí como una premonición. Volví a girar para verla y tratar de ubicarme en su mismo vagón al realizar la combinación, pero ya no estaba.

Ya descaradamente, y sin ningún disimulo, recorrí el largo pasillo con la mirada para ver si la reencontraba. Quería ver si sus ojos se volvían a cruzar con los míos. Ahí caí en la cuenta de lo que había sucedido: “nunca más la veo”.

El subte volvió a sentirse sudoroso, pegote, graso, lleno de gente, pero yo había llegado a una certeza al igual que Ray Bradbury: “Nunca más la veo”.

Otras relacionandas

Si te interesa ver como funciona el subte en Buenos Aires o leer y qujarte podes entrar a viaje como el orto.

Si queres conocer la línea E donde conocí a un ángel tenes la info en wiki.

Similares en mi blog

El tema de los medios de transporte es recurrente en mis cuentos, por ejemplo, con un solo click pueden dar un Viaje en 103

Y tal vez el cuento que más me gusta de los que escribí también está relacionado con los viajes. Carta a mi amor del colectivo

La lluvia de los pasajes

2009-12-02T08:02:00.000-08:00

Si uno camina por la calle Emilio Mitre a la altura del parque, seguramente, se verá tentado de apurar el paso para que la lluvia no lo alcance. Si bien rara vez caen gotas en esa calle, es muy común que se vea desde allí la tormenta torrencial que cae a unas cuadras, todos los días desde hace casi 5 años.

La zona de los pasajes, que se encuentra entre Emilio Mitre y José María Moreno, está acorralada en una muy rara situación climatológica: hace cuatro años, once meses y dos días llueve las 24 horas.

Hubo épocas de leves lloviznas en donde todos aprovechaban a calzarse los cortos y hacerse una escapadita al parque (en donde nunca llueve, pero es otra historia) a disfrutar de los días de pocas gotas. Sin embargo, “pronto se acostumbraron a interpretar las pausas como anuncios de recrudecimiento”.

También pasaron momentos en donde las lluvias torrenciales llenaban de agua las calles de los pasajes y se metía por las puertas de las casas e inundaban los patios. Los cielos, llenos de nubes, se pintaban de negro, se hinchaban y, entre truenos, relámpagos y rayos, empezaba a caer una lluvia torrencial. Las ventanas de las casas rechinaban, vibraban con cada trueno, los pisos se movía y el agua que entraba por las puertas pudría los muebles de madera.

Acostumbrados a las lluvias permanentes, los habitantes de ésta zona de Parque Chacabuco comenzaron a quedarse cada vez más dentro de sus casas. La pasividad ante el fenómeno climático se convirtió en una constante de los vecinos.

La lluvia que cae en esa zona desde hace tiempo alteró la percepción de las personas del lugar. El estar envueltos entre lluvia hizo que entre ellos ya no se distingan bien, que no diferencien sus rasgos, que ya no reconozcan en sus seres queridos aquellas cosas que los identificaba. Esa lluvia que cae desde hace tiempo ha convertido esta zona del barrio en un lugar en donde ya casi no se puede ver.

El noruego Sven Kunsen, que vivía en el pasaje La Igualdad, es un caso prototipito de lo que ocurre en la zona. Kunsen come a cualquier hora, embarrado de pies a cabeza, y en un rincón de la cocina, contestando apenas a las preguntas ocasionales de su esposa. Es tal el cambio de la percepción en la zona que él mismo “creyó que su temeridad era diligencia, que su codicia era abnegación y que su tozudez era perseverancia, y le remordieron las entrañas por la virulencia con que había despotricado contra su desidia”.

Otro caso importante que dejó la constante lluvia es el de gordo Christian Detuisa. En un desenfrenado sentimiento de complacer la voluntad de las personas que lo rodeaban Detuisa confundió, en medio de tanta lluvia, su egoísmo por estar presente en los problemas de todos con querer ayudarlos. El gordo, al día de hoy, sigue llenándose el pecho con la cantidad de revelaciones que ha conseguido de sus amistades sin darse cuenta que era él quien más las necesitaba.

Lo que ocurre con el amor es, tal vez, lo más extraño de todo lo que trajo la lluvia a la zona. Acostumbrados a casi ya no verse, el amor que sienten las personas del lugar de los pasajes se ha convertido más en costumbre, que en compartir y en entrega. Lo que une a las personas de allí es su historia en común, su pasado juntos, el recuerdo del momento en donde más se amaron. El amor es una mezcla de sentimientos pasados, en donde la costumbre a mantenerse unidos es la base de la relación.

Lo único que esperamos los que vivimos en Parque Chacabuco es que esta lluvia pare y que no deje las ruinas que dejó en Macondo. Esperamos que esa lluvia torrencial que cae hace tiempo en los pasajes sea un nuevo punto de partida y no aquella situación que describía la pluma de García Márquez:

“Macondo estaba en ruinas. En los pantanos de las calles quedaban muebles despedazados, esqueletos de animales cubiertos de lirios colorados, últimos recuerdos de las hordas de ad-venedizos que se fugaron de Macondo tan atolondradamente como habían llegado. Las casas paradas con tanta urgencia durante la fiebre del banano, habían sido abandonadas. La compañía bananera desmantelé sus instalaciones. De la antigua ciudad alambrada sólo quedaban los escombros. Las casas de madera, las frescas terrazas donde transcurrían las serenas tardes de naipes, parecían arrasadas por una anticipación del viento profético que años después había de borrar a Macondo de la faz de la tierra. El único rastro humano que dejó aquel soplo voraz, fue un guante de Patricia Brown en el automóvil sofocado por las trinitarias. La región encantada que exploré José Arcadio Buendía en los tiempos de la fundación, y donde luego prosperaron las plantaciones de banano, era un tremedal de cepas putrefactas, en cuyo horizonte remoto se alcanzó a ver por varios años la espuma silenciosa del mar”.

El semáforo de la calle Malvinas Argentinas y Directorio

2009-11-23T13:10:00.000-08:00

Cuenta la leyenda que en la esquina de Malvinas Argentinas y Directorio, en el barrio de Parque Chacabuco, la muerte se había apoderado de un semáforo y la gente moría esperando que se ponga verde.

Dicen que más de seiscientas personas sucumbieron esperando en vano que la luz cambie del rojo al amarillo y luego al verde. A su vez, la leyenda contaba que un grupo de hombres asaltaban los coches de las personas que morían en la espera. Robaban los carros y comían los cuerpos, sin dejar rastros o prueba que demuestre lo que la leyenda dice.

Durante años, luego de que la historia tomó popularidad, nadie pasó por esa esquina, ni siquiera los peatones. Ninguno quería tentar a la suerte.

El quiosco que estaba en la esquina cerró y nunca más se supo del viejo Lartiaga que lo atendía. Algunos comentaron que murió en un accidente de autos cuando chocó al cruzar Belgrano y 9 de Julio, en Rojo.

Gerardo Gutiérrez, el distinguido profesor de semiótica de la Escuela Colegium, dedicó toda una monografía explicitando científicamente las cuestiones de aquel semáforo. Rescatamos de la biblioteca de la escuela Colegium un párrafo que citamos a continuación.

“Es fundamental arrancar la exposición, estimadísimos alumnos de sala de dos años, aclarando que es científicamente imposible que un semáforo esté eternamente con su luz en colorado. Partamos del punto en que en algún momento la lamparita se acaba y deja de iluminar.

Teniedo en cuenta este aspecto debemos entender el valor metafórico de la leyenda: ¿cuantas veces tuvimos semáforos en rojo en nuestra vida? ¿Cuántas veces agarramos otro camino para solucionar nuestros problemas, escapando a aquella luz colorada que nos detenía?

Toda leyenda tiene un sentido en el valor metafórico que contiene; y ese es el significado verdadero.

(…) Igualmente pese a todo lo expuesto debe aclarase que quien ha realizado esta monografía no ha tenido la posibilidad de verificar empíricamente si la luz del semáforo cambia. Tampoco quiero tentar a mi suerte”

El trabajo de Gutiérrez sirvió como empuje para muchos otros hombres de ciencia que intentaron derribar la leyenda a través de estudios físicos, matemáticos y hasta biológicos.

Es famoso el estudio filosófico de uno de los hombres de ciencia que partía de la siguiente deducción: “Solo Dios es eterno; la muerte no es Dios; la muerte no es eterna; la muerte está en el semáforo; ergo, la luz roja del semáforo no es eterna”.

Teoría que fue rechazada rápidamente acusada de tendenciosa porque partía del supuesto de la existencia de Dios.

Muchos de los hombres sensibles, poetas en su mayoría, se unieron a la idea del semiótico Gutiérrez.

Les fascinaba la idea de que aquella historia, en realidad, encerraba un significado. Ellos se encargaron de correr la bola y agrandar más algunos aspectos de la leyenda.

El objetivo era atraer a nuevos curiosos para mostrar luego sus explicaciones alegóricas. Así, inventaron al personaje Leopoldo Gorriosti que, según ellos, había pasado el semáforo en rojo. Según inventaron los hombres sensibles, Gorriosti no solo murió en el intento, sino que además le cobraron una multa impresionante a su familia. Todos los de la sangre de Gorriosti fundieron y murieron de hambre. Todo por desafiar los poderes del semáforo.

Todas las historias de los hombres sensibles se fueron por la borda cuando un conductor del barrio de Belgrano, que no conocía la leyenda, se le ocurrió tomar la calle Malvinas para llegar hasta Rivadavia.

El chofer llegó a la esquina del semáforo, espero minuto cuarenta segundos y el poste cambió de rojo a amarillo primero, y de amarillo a verde, después.

Hoy se reconoce gravemente la derrota de las ideas de los hombres sensibles. La gente prefiere los valores de la ciencia empírica antes que las metáforas. Ya no hay que leer a Robert Graves si en la televisión nos muestran a “la vida misma”.

La Pena Máxima

2009-11-18T09:52:00.001-08:00

Como si de un relato en un café se tratara he comenzado esta nueva modalidad del post: Leer cuentos y brindarles el audio.

En esta primera entrega se trata del cuento "La Pena Máxima" del negro Fontanarrosa.

Para escucharlo deben hacer click en el banner (si pueden en otra pestaña mejor) y ahi les va a abrir el archivo de audio.

La Pena Máxima.wav

Más información

El cuento

EL Negro Fontanarrosa

URGENTE-Repetimos

2009-11-17T12:29:00.000-08:00

Después de leer algunos diarios, escuchar a periodistas en radio o verlos en televisión quisiera remarcar algunos de los errores más comunes al hablar o al escribir, como las placas del canal de noticias TN con lo que titulo el artículo: URGENTE-repetimos ¿contradictorio, no?

La primer cosa que quisiera mencionar es que no debí decir primer sino primera.

El problema es que el error más común lo mejoraría si sabría que debí decir supiera o supiese en lugar de sabría.

Lo siento estimado lector, pero sé perfectamente que por más que yo ponga todo mi esfuerzo usted no podrá recepcionar mi mensaje, no porque lo desmerezca ni subestime, sino porque ese verbo (recepcionar) en realidad no existe.

El verdadero inconveniente pasa porque, en realidad, uno nunca llega a visualizar dichos errores escritos en las hojas. Por otra parte, esto nunca se logrará porque visualizar no viene de ver, sino de crear una imagen mental.

Si, entre tantos errores, de algo puedo estar seguro es que continuaremos hablando mal y escribiendo peor. Es que esta nota no está basada en grandes estudios empíricos pero tampoco fue realizada a grosso modo, sino fue realizada grosso modo.

Dudo que alguien haya encontrado en este texto conceptos claves porque, si hay algunos, son conceptos clave.

Finalmente, pido disculpas si dentro de esta nota he cometido algún error, es que realmente no tenía delante mío la computadora, sino que la tenía delante de mí.

She - Una canción de mi demo

2009-11-10T15:42:00.000-08:00

Esta es una canción que grabe exclusivamente pensando en ella. En ella que le da sentido a mi vida.

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

El médico

2009-11-03T12:53:00.000-08:00

En el barrio donde vivo hay un médico bastante particular. La semana pasada un conocido fue a hacerse atender porque venía sintiendose mal toda la semana.

Al entrar al consultorio le comentó al doctor que tenía fiebre y estaba bastante congestionado. Prosiguió indicando que no había podido atenderse antes porque unas reuniones de trabajo lo tenían como loco.

El médico le hizo algunos análisis y preguntas que poco tenían que ver con los síntomas que mi conocido le había planteado.

Luego de unos minutos de meditar el médico bajo la cabeza y dijo -esto no me gusta nada, a usted le quedan pocos días de vida-.

- No puede ser - contestó, indignado. -¿Cómo unos días de vida? De haberlo sabido antes... tengo tantas cosas que me hubiesen gustado hacer. ¿Qué hay de mi familia, mis amigos? -.

El hombre irrumpió en un llanto desolador y continuó diciendo -¿Cómo pudo pasar?, ¿Por qué nadie me lo advirtió antes?, ¿Cómo no notaron que iba a morir hace tiempo atrás? De haberlo sabido habría cambiado el rumbo de mi vida.

El médico se puso sus anteojos y mirádolo le dijo - Desde que uno tienw conciencia sabe que se va a morir. Estamos informados de nuestra muerte desde el momento en que la descubrimos. Ahora vaya, tome ibuprofeno cada ocho horas, sólo tiene una angina.

Tango de la muerte

2009-11-01T17:20:00.000-08:00

Quiero compartir el grandisimo tema de la Opereta "Lo que me costó el amor de Laura" de Alejandro Dolina.

El tango de la muerte lo canta justamente el personaje la muerte sobre el final de la opereta. En la grabación del disco originak, realizada en 1998, el roll era interpretado por Juan Carlos Baglieto. Mientras que en la temporada realizada en el teatro Avenida el personaje lo interpreto Guillermo Fernandez.

La version que les dejo es mi humilde grabación. Las pistas fueron realizadas hace unos cuantos años cuando los samples e instrumentos digitales todavía no estaban muy desarrollados.

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

Más Información

Lo que me costó el amor de Laura es una opereta del argentino Alejandro Dolina de 1998. Fue editada como libro, acompañada por un CD doble y más tarde representada en teatros argentinos por distintas compañías. En la versión original participaron artistas de la talla de Mercedes Sosa, Ernesto Sabato, Joan Manuel Serrat, Sandro y Les Luthiers, acompañados por la Orquesta Sinfónica Nacional.

Argumento

Lo que me costó el amor de Laura cuenta la historia de Manuel, un hombre que llega al bar "Pampa" y narra a los parroquianos la historia de su amor con Laura. Conoció a esta mujer en un casino y se enamoró inmediatamente. La mujer amada le pidió a cambio de su amor una llave, que Manuel debía recoger en un lugar llamado "el Barrio del Dolor". Durante la búsqueda, Manuel se encuentra con diferentes personajes. Manuel describe su aventura como "la historia de un dolor / que al que lo siente hace mejor". Pese a los pasos de comedia, es un relato trágico. La búsqueda del Amor y la Dicha arrastra al personaje apresuradamente hacia el olvido y la muerte.

Como conseguir más visitas en tu blog

2009-10-07T16:25:00.000-07:00

Hace poco tiempo me preguntaban como hago para conseguir tantas visitas diarias en mi blog. Cruzando comentarios con mis lectores quedamos en coordinar un post que cuente con tips para poder atraer nuevos lectores a nuestro blog.

En la web hay muchos consejos para que incorporemos conceptos a nuestro blog. Sin embargo, después de un estudio realizado en la consultora, podemos afirmar que muchos están equivocados.

A continuación una lista de los tips:

- Escribí un artículo dando consejos para tener más visitas.

- Ponele en el titulo algo parecido a: como conseguir más visitas en tu blog

- Arranca el texto haciendote el interesante. Hacete el que comentás seguido con tus muchos lectores. Eso te dará aires de que sabes de lo que estás hablando.

- Llena las casillas de mails de todos tus compañeros, hacete publicidad en el messenger, twittea los artículos, pasa el enlace a través de facebook... No se si conseguirás nuevos visitantes pero de seguro le vas a hinchar las bolas a muchos.

- Pone la palabra sexo, orgías, etc en los tags. Siempre hay buscadores de porno dando vueltas.

- Estudiá los gustos de tus compañeros, segui gente en twitter y fijate de que habla, busca trend topics y escribi artículos con ellos; aunque no sepas nada, total lo que te importa es conseguir visitas, no te importa comunicarte.

O sino escribí de lo que te gusté, utiliza el blog como un medio de difusión de tus ideas y vas a ver que los que te lean son los que realmente puede interesarles lo que escribis.

Pasión

2009-10-05T08:51:00.000-07:00

La vio venir arrastrándose, revolcándose por el piso, como pidiendo disculpas por algo. Él no sabía como responder a esa súplica pero reaccionó casi por instinto.

No estaba acostumbrado a jugar con ella de esa forma. Él siempre solía alejársele y entregársela a otros, no quería lolas con mujeres como ella.

La levantó, suavemente, sin agacharse. La acarició con dulzura, como devolviéndole el amor que ella le entregaba. La rodeó entre sus piernas mientras la levantaba, y ella, completamente desnuda y en cueros, subió por su muslo sudoroso.

Ella descansó un rato ahí quieta en su entrepierna mientras él no sabía que hacer. Tenía fama de seco y de violento y nunca se imaginó que pudiera estar en esa situación de nuevo.

Ella empezó a moverse, como si dudara de seguir allí, y, antes de que se vaya, él la hizo subir y rebotar contra sus piernas unas cuantas veces. Cada vez que rebotaba sobre él, se sentía más feliz y controlador de la situación.

Esa excitante sensación (que él se había negado a sentir por tosco, por rudo, por pocas pulgas, por rebelde) lo hacía temblar por dentro. No tenía muy claro lo que tenía que hacer. Sin embargo, entendía que mientras siguiera como hasta ahora ella nunca iba a caer.

Sin embargo, en un momento de rebeldía, la blanca mujer comenzó a alejarse. Él la quiso acercar a su cuerpo pero ella parecía haber decidido abandonarlo. Él subió el ritmo, apuró sus movimientos y perdió el control. Ella, que hasta hacía unos instantes se acercaba enamorada a él, ahora lo rechazaba. Lo negaba y trataba de irse.

Casi sin sentido, él la llevaba por cualquier parte de su cuerpo. Pasó, sin ganas, por sus rodillas, por su pecho, por su hombro y hasta por su cabeza. Y ella, casi con asco, le repelía cada movimiento.

Él pasó del amor al desasosiego y, finalmente, al odio. Dejó de sujetarla y la hizo caer al suelo. Se reprochó haber intentado insistir con los "jueguitos" de la infancia que el había prometido no volver a hacer.

Una vez que ella se encontraba rebotando en el suelo, desnuda y desprotegida, él tomó carrera y la pateó. La pateó con tanta fuerza que la mando por arriba de la medianera a la casa del vecino.

“Joaquín que fue ese ruido?”

“Nada, otra vez se me fue la pelota a lo de don pascual” reprochó, todavía recordando el momento en que la tango rebotaba, como enamorada, sobre su muslo.

Similares en el blog

Nuevo proyecto "Experimentación 2.0"

2009-09-07T19:22:00.000-07:00

Mucho se ha hablado de las influencias de la web 2.0 en el aprendizaje. Mucho se ha dicho de cómo los blogs revolucionaron la red. Más se comentó de como el periodismo ciudadano surgía contra el periodismo tradicional. Ni hablar de lo que se dijo respecto de los efectos que puede tener la web en la prensa escrita.

Muchos dicen que twitter puede llegar a modificar la forma de hacer periodismo. Teóricos han reflexionado acerca de las facilidad en la comunicación y de la mayor accesibilidad a la información.

Tanto se ha escrito, tanto se ha reflexionado... y es hora de empezar a experimentar al respecto.

El caso twitter es tal vez el prototipo que inspira mi experimentación. Twitter es un fenómeno de definición social. Los creadores realizaron una plataforma en donde había 140 caracteres para escribir en que estaban pensando. El resto de las aplicaciones (@, hashtags, RT) aparecieron del uso que le dieron los propios usuarios.

Este principio de experimentación consta en la realización de un concierto que se forme mediante la participación de las personas en la web 2.0 a partir de comentarios en las redes sociales Facebook y twitter y en los respectivos post de este blog.

Reflexiones, ideas, temas, música, todo lo que crean que un concierto de este tipo debe tener será un comentario bienvenido.

Al igual que los creadores de twitter queremos que la función de este espectáculo, sus temas, sus canciones, y demás, surja a partir de los usuarios.

Ley de radiodifusión, un conflicto de intereses

2009-09-04T11:41:00.000-07:00

Si bien cada vez que escribí en este blog, además de hacerlo mal, me propuse hacerlo desde un costado más literario, como estudiante de comunicación creo importante expresar mi opinión acerca de la ley de medios.

Todavía recuerdo como si fuera ayer las palabras de mi profesora de introducción al periodismo, Raquel San Martín: “El periodismo tiene una función más de contra-poder que de quinto poder. Su función es la de denunciar los abusos para informárselos a la gente”. En definitiva, si tenemos en cuenta una visión histórica del periodismo no estaríamos tan alejados de afirmar los comentarios de mi profesora.

En palabras de Ignacio Ramonet (director de Le Monde Diplomatique) (en un texto que llegó a mi de la mano de otro de los pocos profesores que valen la pena de la facultad) “Los medios de comunicación y los periodistas siempre consideraron como un deber denunciar atropellos, discriminaciones y abusos”.

Sin embargo, al hablar de la ley de radiodifusión debemos entender la nueva lógica en que se mueven las empresas periodísticas en la actualidad. Ese periodismo de contra-poder de antes de la globalización, hoy se ve sumergido dentro de los intereses macroeconómicos de los grandes conglomerados mediáticos.

En este contexto, el límite entre los intereses económicos de los grupos de medios y sus trabajos periodísticos es, por lo menos, difuso. En palabras del propio Ramonet “hoy día, los medios de comunicación -emisoras de radio, prensa escrita, canales de televisión, Internet- pertenecen, cada vez más, a grandes grupos mediáticos que tienen también una vocación global, una vocación mundial” y además agrega “las empresas mediáticas agrupan ahora, no sólo a los medios de comunicación tradicionales (prensa, radio y televisión), sino también a todo lo que podríamos llamar el sector de la cultura de masas, de la comunicación y de la información”.

Con la formación de estos grupos mediáticos, el objetivo de contra-poder de los medios cambia. Ya no se trata de corregir las disfunciones de la democracia, sino que, como es el caso de Clarín, tratan de beneficiar sus propios intereses económicos teniendo a su disposición todo el aparato de prensa.

Ramonet es muy critico en su analisis del funcionamiento de los medios “la información que consumimos muchas veces nos está envenenando el espíritu, emponzoñando el cerebro, tratando de manipularnos, de intoxicarnos, está tratando de colocar en nuestra mente ideas ajenas a las nuestras”.

Ahora bien, en la otra vereda, la pelea del gobierno contra Clarín ya ha tenido un costo económico concreto: los 600 millones de pesos del fútbol. El famoso “fútbol para todos” ha sido sin duda el costo que el gobierno asumió para poner en agenda la Ley de medios.

En su jugada política el gobierno se apropio del fútbol y con eso logró establecer en la agenda la idea del monopolio del grupo Clarín. “Secuestraban los goles como secuestraron a muchos argentinos” esa barrabasada que enunció la presidente debe leerse claramente: el escándalo y las críticas que provocaron las frases de dejaron la idea de que Clarín es un monopolio que maneja a su gusto la información.

Mi opinión: Creo que es necesario que se revisen algunas cosas de la ley de radiodifusión de la actualidad. Que el acceso libre a la información es un derecho fundamental para el funcionamiento de las democracias y, por lo tanto, el gobierno debe asegurar que así sea.

Sin embargo, al no estar el debate planteado en términos académicos poco debemos esperar del proyecto. En vez de una ley que regule la situación de los medios en la Argentina se está peleando concretamente contra el grupo Clarín.

Por lo tanto, no creo en la ley de radiodifusión. Creo sí en los maletines, en las coimas, en los aprietes y demás herramientas que no aportarán al debate.

Más información

El proyecto de ley

En twitter: #leydemedios y #leyderadiodifusion

Bésame Mucho - versión Bossa Nova

2009-09-01T11:25:00.000-07:00

Cuando a fines del 2006 pensábamos en la forma de reamar nuestro espectáculo Asi te amo, un cuestión era clara: Había que darle entidad propia a la música y agregar algún bolero...Bésame Mucho vino a nuestras mentes inevitablemente.

Sin embargo, no bastaba con tener el bolero, había que darle una identidad a la música del show. La versión que posteo (que se encuentra también en la demo que grabe a principio de año (ver post My way) es la que hicimos para el show y conjuga el tema Bésame Mucho con el bossa nova.

Espero que sea de su agrado.

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

Más información

Según Wikipedia Bésame Mucho

"Bésame mucho" es el título de una canción escrita en 1940 por la compositora mexicana Consuelo Velázquez antes de su decimosexto cumpleaños. Según la misma Consuelo Velázquez, se inspiró en un aria de una ópera de Enrique Granados. Rápidamente se convirtió en una de las canciones más populares del siglo XX. Emilio Tuero fue el primero en grabarla, pero el que la hizo mundialmente conocida y popular fue el cantante chileno Lucho Gatica. Fue reconocida, en 1999, como la canción en idioma español más cantada y más grabada, fuera de los villancicos y canciones de cumpleaños, y tal vez sea la más traducida entre las compuestas en español.

Algunas versiones:

Cesaria Evora

Placido Domingo

Luis Miguel

The Beatles

Elvis Presley

Andrea Bocelli

En la danza

Bésame

Coreografía de Ana María Stekelman, Bésame cuenta como base el bolero Bésame mucho, de Consuelo Velázquez, que creó en 1940 a la edad de 24 años. El diseño de vestuario estuvo a cargo de Renata Schussheim.

Algunos videos de la versión

Finalmente recomiendo que visiten este link de taringa a los fanaticos del tema para descargar casi todas las versiones.

Dicotomía entre Universidad y textos

2009-08-23T12:21:00.000-07:00

El viernes próximo tengo examen parcial de la materia teoría de la comunicación en la universidad. Entre los autores que debo conocer se encuentran Max Horkheimer y Theodor Adorno, autores de la teoría de la industria cultural. Justamente, esta mañana me encontraba en la relectura de este texto para afrontar mejor el examen.

Lo que plantean estos autores es que se produce, y se consume, cultura como autos, heladeras, televisores o cualquier producto. Este consumo en masa de la cultura la nivela hacia abajo para que mayor cantidad de gente pueda comprenderla y consumirla. De esta manera, lo que importa es el consumo y no el valor de la propuesta.

Hasta aquí el pensamiento de los autores. Sin embargo, hago una salvedad necesaria, el texto de más de doscientas hojas realizado por los autores poco tiene que ver con este resumen de apenas cuatro líneas. El texto es mucho más enriquecedor.

Mientras releía muchas de las cosas que planteaba Horkheimer y Adorno tenía ganas de plantear mis reflexiones acerca del tema. De decirles a los autores “en esto estoy de acuerdo”, “aquí opino diferente”, “que lindo sería rescribir esta parte de sus ideas en un cuento”, etc. Sin embargo, el examen lo tengo el viernes, así que debí seguir con la lectura hasta el final y continuar con los otros textos.

En ese momento me corrió un escalofrío. ¿No será que lo único que tengo que hacer para la facultad es consumir textos y rendir exámenes?, ¿importa si el texto me invitó a reflexionar, o lo que importa es que rinda bien?, ¿No será que la universidad, como tiene muchos alumnos, no le importa tanto que se reflexione sobre el contenido sino más bien que consuman los textos y paguen una cuota?

De seguro que el sentido universitario no es ese, pero la realidad me mostró que ni bien quise expresar mis ideas respecto de los autores el tiempo me esta apresurando para rendir el examen.

Les pido a todos aquellos profesores y educadores que me saquen el miedo… y que me deseen suerte en el examen.

PD Me adelanto a algunos comentarios paternalistas: se que podría haber leído antes y tener tiempo. Se que después del examen puedo escribir mis ideas con más tiempo..

Video Humor: Los Pastores

2009-08-11T10:17:00.000-07:00

El video que posteo hoy es un cortometraje que hemos realizado para la UCA. Un poco de humor para que se diviertan mirando a estos pastores que enseñan los errores más comunes al hablar frente un auditorio.

La cartuchera que flotaba

2009-08-07T07:26:00.000-07:00

Mientras subía a las corridas las escaleras hasta el segundo piso juré, una vez más, que al día siguiente me iba a despertar la primara vez que sonara el despertador.

No podía perdonarme volver a llegar tarde. Sin embargo, parecía inevitable. En 4 años yendo a la facultad fueron contadas las veces en las que pude entrar a tiempo a la primera clase de la mañana, y creí recordarlas todas mientras subía, casi al trote, las escaleras.

Al llegar a la puerta me detuve un segundo. Miré el reloj del celular solo para confirmar mi atraso y volver a retarme a mí mismo. Juré, una vez más, que al día siguiente me despertaría con el primer sonido del despertador.

Cuando entré al aula no había ya casi pupitres libres, lo que era lógico para esa altura de la mañana, y tuve que sentarme en las primeras filas. Después de tomar asiento saqué mis cosas, miré el pizarrón escrito, tachado y escrito nuevamente, y puse cara de que imaginaba perfectamente lo que se había explicado 20 minutos antes.

Preparado y listo para esperar a que el tiempo pasara me dispuse a tomar apuntes y a que nada más ocurriera por un rato.

Sin embargo, justo en ese momento fue que ocurrió. No recuerdo bien como empezó todo, pero creo que fue el grito de una de mis compañeras, de esas con las que no hablo, que me sorprendió. Ese alarido revelaba el pánico que sintió esa mujer en sus entrañas.

Rápidamente los 17 que éramos adentro del aula, más el profesor, nos dimos vuelta a ver que sucedía.

-Mi cartuchera está levitando-, dijo la joven mientras un escalofrío se le veía correr por la espalda.

En efecto, la cartuchera estaba empezando a flotar en el medio de la sala bajo la mirada de todos los estudiantes de cuarto año de periodismo.

Inevitablemente, todos comenzaron a hacer algo, y con rapidez (como suele pasar cada vez que ocurre algo extraño, nadie sabe bien que es lo que va a hacer pero sabe que hay que hacerlo rápido). Algunos salieron a buscar a los de seguridad, otros a los directivos, un compañero que solía tomar apuntes con una netbook posteó en twitter, y otros, como yo, sólo nos quedamos mirando atónitos lo que sucedía.

Al poco tiempo, una junta de profesores ya se había establecido en el aula. Ahí fue cuando entendí que me encontraba ante una historia única e irrepetible. Ellos se dieron un tiempo para el análisis de la situación y luego cada uno expuso sus argumentos.

Arrancó el doctor Sara. Sara era uno de los más famosos filósofos de la universidad. Con todo el manejo de la didáctica, muy característico en él, explicó:

- Si yo dijera que ahora está Brad Pitt abajo firmando autógrafos, todas las chicas irían corriendo hasta la planta baja de inmediato. Brad Pitt, en ese caso, sin moverse hubiera provocado el movimiento de todas las chicas. De la misma manera, hay un motor inmóvil que es el que provoca el movimiento de todas las cosas en el universo – dijo Sara mientras se acomodaba la corbata. Su explicación fue convincente hasta el momento en que trató de justificar que ese motor inmóvil se encontraba en la oficina de arriba del aula.

El segundo en exponer fue el profesor de Edición gráfica, Hugo Pendenciero. Intentó explicar algunas cosas respecto del material con que estaba creada la cartuchera, que tenía una tinta… no me acuerdo bien que. En definitiva, pocos le entendieron pero Pendenciero creó de eso un libro que luego se lo hizo comprar a todos sus alumnos y que era necesario para aprobar su cursada.

Después de él dos profesoras de teología tomaron la palabra. Hicieron reflexiones realmente interesantes que muy pocos entendimos pero habíamos llegado a la conclusión de que la cartuchera levitaba porque Dios lo quiso.

Tras las profesoras de teología entró al aula el profesor de redacción, Federico Cóndor que vio lo que sucedía, dijo “hagan una nota de esto para la semana que viene” y se fue.

El doctor Rey Harrison, comenzó su explicación luego de la interrupción del profesor Cóndor. Rey Harrison insultó dos o tres veces, habló del día de San Patricio y después empezó a perder el hilo de la conversación. Nadie sabía como después de un rato estábamos todos entusiasmadísimos discutiendo de cómo hacer política en la zona de La Matanza.

El director de la carrera trató de poner orden después de la exposición de Rey Harrison. – Los alumnos que no hayan venido hoy van a tener que recursar la materia el año que viene. Trataremos, en ese caso, de que la cartuchera levite en el segundo cuatrimestre… pero solo vamos a poder hacer una cátedra a la mañana porque a la noche no tenemos aulas-.

Todos hablaban y exponían sus teorías respecto de lo sucedido. Algunas explicaciones eran buenas, otras malas, otras peores, pero todas rondaban acerca de revelar el por qué una cartuchera flotaba entre las personas encerradas en el aula 251 de la facultad.

En ese momento una lágrima cayó, como una gota traslúcida, sobre las mejillas del profesor Jorge, un viejo al que todos subestimaban y trataban de darle espacio en alguna cátedra casi por compasión. Todos lo miraron en silencio. Uno de los profesores se acercó a preguntarle que era lo que le sucedía.

- Estoy viendo levitar a una cartuchera. ¿Puede haber algo más importante en el día de hoy? – dijo el viejo sonriendo.

Se hizo un silencio, después otros oradores retomaron sus explicaciones pero yo ya no pude escucharlos. Encontré en Jorge la razón de ser de un artista. Vi en el reflejo de su lágrima transparente alguna historia de su vida que lo conmovió mucho, y vi también como él la recordaba en el flotar de esa cartuchera. Entonces entendí que entre toda esa gente solo él podía abrirse al sentimiento en lugar de pensar lo que estaba sucediendo.

He ahí una buena reflexión acerca del arte: encontrar el sentimiento en las cosas cotidianas, o mejor aún encontrar el sentimiento donde otros ven ciencia.

Pasaron los 90 minutos de la clase y ya en el recreo deje mi firma para el presente. Creo que a los minutos la cartuchera finalmente se dejo caer por la fuerza que le impuso la gravedad, in embargo, entendí que en realidad eran otros los que estaban flotando en el aula 251. Al salir al recreo juré, una vez más, que al día siguiente me despertaría con el primer sonido del despertador.

Un viaje en 103

2009-08-01T00:22:00.001-07:00

El colectivo 103 es uno de los poquísimos 11 colectivos que pasan, en algún momento de su recorrido, por el barrio Parque Chacabuco. Más allá de las muchas leyendas e historias que involucran a este misterioso barrio porteño, nos detendremos en el nada increíble relato del bus 103.

En el tramo que cruza por el barrio, el 103 recorre solamente las calles Eva Perón y Emilio Mitre (las mismas Eva Perón y Emilio Mitre donde se encuentran el reloj que corre para atrás, o el árbol de los frutos del amor pero, insto, no nos detendremos en aquellas historias) y atravesar los 757 metros le toma no más de 8 minutos.

Esos poco menos de 480 segundos a los que me enfrento casi a diario no parecían indicar nada extraño. Uno sube al colectivo, lo examina para ver si puede sentarse en algún lado, o se mete a los puñetazos si está muy lleno.

Sin embargo, una fría mañana de julio, cuando me olvidé de tomar algún libro de cuentos de García Márquez para amenizar el viaje, descubrí que algo muy extraño ocurría en ese colectivo al pasar por el barrio encantado. Ahí mismo me di cuenta de que esas poco más de 7 cuadras bastaban para describir algunos seres y acciones de las tan extrañas que ocurren en esta jurisdicción.

Al subir al colectivo, un niño de unos 4 o 5 años me sorprendió porque no detuvo su llanto hasta la parada que, a mitad del parque, lo dejaba en la puerta de su jardín. Lo asombroso es que cada vez que parecía detenerse era solo para tomar envión y lanzar un grito un semitono más agudo que el anterior. Lo realmente inaudito de la situación eran los tonos a los que llegaba a primera hora de la mañana un niño que no había educado su voz para el canto.

Una abuela, que seguramente vendría de hacer los mandados en el mercado de Parque Chacabuco, intentó subir cada peldaño con alma y vida, alternando su paso entre la pierna izquierda, la derecha, el bastón y el changuito, al insólito grito del chofer que decía: “un pasito más que nos vamos”. La abuela logró tomar fuerzas, seguramente dadas por la tierra mágica del barrio, y logró entrar al colectivo.

En la parada que deja cerca a los muchachos que estudian gimnasia en el Instituto se bajaron dos alturas y anchuras que no me gustaría cruzarme en ningún lado, y con ellos una figura que me encantaría volver a cruzarme alguna vez.

Al subir una mujer, con su niño de la mano, atinó a acercarse a otra que se encontraba sentada en el primer asiento de la derecha para pedirle el lugar. La otra dama le respondió: “¡Usted se empecina conmigo! También hay otros asientos en lo que se puede sentar”, mientras se hacía la señal de la cruz por estar pasando a una cuadra del santuario de la Medalla Milagrosa.

Al doblar en Emilio Mitre, una voz temblorosa y débil se escuchó luego del bocinazo que sonó a la izquierda del colectivo. Era el señor Pascual, que hace unos años cambió su Falcon celeste por un coche más moderno. Pascual increpaba al chofer a capella con su voz de tenor desgastada por los 90 años de uso y 70 de cigarrillo: ¡La concha de tu madre!

Tras pegar “la vueltita” un escolar de uniforme azul, que dormía en un asiento, chocó su cabeza contra el vidrio y debió haberle agradecido al chofer el giro brusco porque el colegio quedaba dos paradas atrás.

En esa misma vuelta yo, que hago el viaje diariamente, tomé la precaución de aferrarme fuerte y con ambas manos al asiento de delante de mí. Quién no pudo hacerlo fue la señora de los monoblocks de Curapaligüe, que casi cae al suelo de no ser porque uno de los musculosos que van al club de la calle Miró, la sostuvo con fuerza en sus suntuosos brazos. Grande fue la mala suerte del colectivero que la que casi cae era justo una de esas mujeres con pocas pulgas, que lo increpó durante lo que restaba del viaje por el barrio del Parque.

Casi saliendo del barrio, exactamente en la parada de las calles Emilio Mitre y Directorio, se subieron unos cuantos muchachitos de guardapolvo blanco y opulentas mochilas cargadas de útiles. Ellos, con toda la delicadeza, fueron golpeando con sus mochilas las espaldas de los que viajaban parados. Los comentarios se iban sucediendo claramente, “Pedí permiso mierda”, “No se dan cuenta que más no me puedo mover”, tampoco faltó el maleducado que se acordó de la familia de uno de los chiquitos. Mas los niños embrujados por los encantos del barrio del parque ni se inmutaron y continuaron presumiendo que el padre de uno era más fuerte que el del otro.

En fin, muchos podrán cuestionarme el valor mágico del relato y afirmar que esas son cosas que ocurren en todos los viajes de colectivo del mundo. A ellos les pido disculpas, sólo trato de seguir los consejos de Edgardo Alan que alguna vez recomendó: “observar atentamente es recordar distintamente”.

Más Información

A continuación les presento un mapa de la zona en donde reconoceran en rojo el camino del colectivo a lo largo del barrio y en verde su recorrido pero ya por fuera de la zona mágica.

Aquí tienen el detalle del colectivo 103 para curiosos que quieran saber su recorrido e incluso las extrañas tarifas que llevan en la zona mágica.

Para quienes no conocen ni el barrio ni ninguna de sus historias ni les interesan pero si les gustan los datos que les gustan a los hombres de ciencia aquí tienen algunas detalles completamente aburridos pero muy empíricos.

Historia de un Pucho

2009-07-28T12:43:00.000-07:00

Cortometraje, videominuto realizado por David Carrillo, Virginia Donatucci, Sebastián García Ríos y Joaquín Stringa

Otros Similares en el blog

Podes ver más videos como éste realizados para el blog.

Chagas, la endemia olvidada. Informe periodistico acerca de la situación sanitaria en Argentina.

She - Así te amo. Escena del show Así te amo creado por Joaquín Stringa, María Fernanda Lamas y Marcelo Salcedo

Chagas, la endemia olvidada

2009-07-24T08:43:00.000-07:00

El siguiente video lo hemos realizado para el programa Factor Futuro. Trata de hacernos tomar conciencia de lo preocupante que está la situación sanitaria en la Argentina.

Veinticinco mil personas con dengue, tres mil con gripe H1N1 y más de tres millones con Mal de chagas.

Haiku I

2009-07-18T13:01:00.000-07:00

fin del camino
verdaderos amigos
fieles esperan

Más información... pero de los que saben

Un blog del que robé la idea y que recomiendo: selmasusana

Si son fanáticos de este tipo de poesía aquí pueden ver miles de Haikus

Blog de fotos y haikus.

Algunos en videos

My Way

2009-06-28T17:46:00.000-07:00

A principio de año grabe una demo con mi versión de algunos temas. Hoy quiero compartir con ustedes el que cierra este disco. Se trata de My Way y con esto agradezco a todos mis seres más queridos que son los que me permiten hacer las cosas a mi manera.

Vinculo donde pueden descargar y/o escuchar el audio.
06 Pista 6.wma

Información adicional
El Tema My Way es una canción popular escrita por Fred Brott, adaptada al inglés por Paul Anka, basada en la canción francesa Comme d'habitude.

La versión en inglés solo mantiene la melodía de la canción, ya que la letra fue re-escrita y es totalmente diferente de la original.

En el año 2008 salió un compilado de discos que se llama My Way, 100 voces diferentes y una misma canción. Ese compilado de 10 discos arroja 100 versiones diferentes del mismo tema.

A continuación agrego, como homenaje, las versiones que más me han gustado de My Way. Sin dudas para mi la mejor es la de Elvis, pero me gustaría saber su opinión.

Elvis Presley

Frank Sinatra

Paul Anka

Una gran orgía

2009-06-23T17:53:00.001-07:00

Exilcpar el prouqe un ecrstoir pertedne tutialr su ceunto Ogíra no es ndaa snecnillo.

Sreá nceseairo alcarar que las ogrías imlpiacn una rlaeiadd mdoicfiacda por los sneitods y fuera del odren al que etasmos aocsutbmrdaos. Neutsra presecpoin cmbaia, neusrto mnudo cimaba, lo que imlpcia que tdoo lo que a pratri de allí psae esatrá mdoifiadco por eass neuvas sesnacoiens.

En las ogrias las presnoas van predidneo su iendtidad, la van trnfsarmoando. Uno se ecneurnta en un etsado en el que las sneascoiens rsetulan mones ntiadís preo más itsenans.

Etrne los tnaots txteos que halban del las ograis pdue eocnartar un “maunal praa las ogiras pfretacs”. Los suginetes prroáfas son un etxratco de ese manual.

“En las oríags no dbee hbear rerfecnias a vdias padasas o pocsiión social. Es nseiceara la aqinuicalión de tdoa idnteiadd.

La luz dbee ser tneue y las plaarbas que allí se itnerabmcein ipmrsenoaels. Los ceols, el ougrllo, y la imsipoción de dhoerecs aduqidiros etasn, dsede lgeuo, fruea de tdoa oígra.

Los tnours, las semirtarís, la doisipóscin corágreifca deebn litimsare. Es prberlfeie una sneascóin de coas.

Las orgías dbeen raeilazrse en cmlpotea ocsirudad praa no cmpromoeter ietndiaeds, lianejs o jraeqruias.”

Un pnuto imoptrnante que no sñalea etse muanal es la ncesidad de la peresinca de acolohl en las oírgas. Loicres y adfroisaícos son ilbndisepnsaes no slóo praa agusearr el desfenrfeno snio para artiubir a las sstucnais la repsonasibilaid de neturas bejaazs.

Qeuirdo ltecor, si pduo leer etse ceutno tal vez signficia que la raeildad en que vvimios no es tan odreana cmoo cereoms; que ese mduno acfeatdo por los snetodis que se vvie en las ogrías qiuazs, y sloo qiuazs, sea este mundo.

Puede Interesar:

Alejandro Dolina y relatos mitológicos de las orgias romanas y bacanales en su programa "La Venganza Será terrible".

Textos del Libro El Bar del Infierno de Alejandro Dolina.

Orgias I

Orgías II

Dionisio/Baco: Es el dios de la vid y de la yedra, del delirio, del entusiasmo, del éxtasis, de la danza, de la tragedia y de las fiestas. Dos veces nacido (de su madre, Sémele, y del muslo de su padre, Zeus) fue criado por el deforme Sileno.

Los romanos le llamaron Liber: liberador de penas y de prejuicios.

Las orgías y el origen del día de San Valentín. Navegando en blogs al respecto de mi cuento encontre un buen artículo en el blog Un templo de luz interior.

Bacanal y Orgía en wikipedia.

ASI TE AMO - She

2009-06-23T17:52:00.000-07:00

Este video es una de las escenas finales del café concert "Asi te amo" que hemos creado junto con María Fernanda Lamas y Marcelo Salcedo.

Si queres ver más fotos del show podes visitar el Fotolog de Así te amo.

Más videos del show: Promo, Tema Angel

Salero ¿en la mano o en la mesa?

2009-06-23T17:51:00.001-07:00

El lunes pasado, mientras comíamos un rico asado en familia festejando el feriado, ocurrió algo terrible. Mi abuela pidió que le alcanzaran la sal y mi hermana, hay de ella pobrecita, le pasó directamente de mano en mano el salero.

Sabido es que el salero debe pasarse apoyándolo en la mesa.

Nadie sabe bien que significa en realidad, pero si de algo estamos seguros los mortales, es que pasar de mano en mano el salero es un presagio de mala suerte.

Algunos atribuyen la muerte al salero, otros la desdicha amorosa y varios indican que quien pasa el salero de mano en mano jamás ganará la lotería.

Es sabido que a un hombre de por acá, de unos 120 kilos, murió tras recibir la sal sin que primero la hayan apoyado en la mesa. Algunos hombres de ciencia atribuyen este hecho a un ataque al corazón por comer con sal y tener mucha presión, para nosotros son puras habladurías.

Mi hermana, muy inconciente la pobre, ignoró todo lo antes dicho y pasó nomás de dedos de ella a dedos de mi abuela el salero.

Acosada por el pánico tras el relato de la historia por parte de mi abuela, la pequeña ya no sale de su cuarto para no tentar a la suerte. Nada le ha ocurrido desde el lunes a hoy pero quién sabe si ese no es el peor hechizo.

La idea que nos proponemos aquí es develar ese secreto que lleva detrás este acto de brujería brutal.

Tiempo atrás cuando ni el Dólar (lejos de valer tres pesos con veinte) ni el euro existían, las personas se pagaban con sal. De allí proviene también, por ejemplo, la palabra salario.

Ante la dificultad que ofrecía el pago con esta moneda es que surge el mito del salero sobre la mesa.

Si, mientras se realizaba el pago de mano en mano, algunos granos caían al suelo era imposible determinar quien era el culpable por ese desplome.

-Yo te lo pase pero vos no lo atajaste a tiempo-

-¡Cualquiera… lo tiraste porque era una sal falsa y pasaba de largo en el colectivo!- Eran algunos de los diálogos que se oían en aquel entonces.

Tales eran las discusiones que se armaban entorno a este tema que una mente brillante resolvió que quien pagaba debía apoyar toda la sal sobre la mesa. Luego, quien cobraba, la retirara de ahí mismo. Así ante cualquier caída estaba bien identificado el culpable.

Creo yo que toda esta historia es mentira. Que fue creada por un grupo de científicos sinvergüenzas que lo único que pretendían era borrarnos por completo la verdad terrible de lo que pasa al entregar un salero de mano en mano.

¿Como pueden hacernos creer que la vida no esta determinada por las fuerzas del bien y del mal cuando bien sabemos que nuestra historia esta escrita en los horóscopos, y determinada por la suerte?

Yo siempre me pregunto ¿Para que seguir a los semáforos, o abrocharnos el cinturón de seguridad, si igualmente esta establecido que esta semana será ideal para los negocios y en ningún lado dice algún presagio de muerte para los leoninos?

Mas Información

Para todos aquellos a los que les interese este tema les acerco alguna información interesante.

Etimologia de la palabra salario.

Navegando en otro blog encontré que otras personas se interesaron en este tipo de historias como es el caso de La sal y la superstición.

En Taringa! (foro que todos deben conocer, y si no lo hacen les recomiendo que se den una vuelta)hacen un detalle hacerca del Origien de supersticiones famosas.

Algunas frases como la "superstición trae mala suerte" de Umberto Eco son geniales. Pueden encontrar más de ellas si te interesa.

Recomiendo el artículo La religión de las mentes débiles de Javier Cercas para el diario el país.

Finalmente, el manejo de la satira respecto de este tema está lograda en su mejor expresión en el capítulo "Supersticiones" de ALF que no se puede embeber en mi sitio.

Antes de despedirme una consulta para que me cuenten ¿lo del salero es en todo el mundo? ¿todos usteds conocían lo terrible de pasar de mano en mano la sal?

Saludos a todos, hasta pronto

Amor-sexo, cuerpo-alma

2009-06-23T17:46:00.000-07:00

Una historia de amor, eso quiero escribir este fin de semana. Ahora bien, el término amor se ha transformado hoy en una de las palabras más utilizadas, de las que más se abusa y de la que damos acepciones muy diferentes.

Si nos remontamos tiempo atrás a la antigüedad clásica, a tiempos de los griegos, encontramos una diferencia importante en los términos que creo que son necesarios revalorizar en nuestros días.

La palabra que nosotros hoy utilizamos tenía una doble definición para los helénicos. Denominaron eros al amor entre un hombre y una mujer, que no nace del pensamiento o de la voluntad, sino que se impone al ser humano. Prefieren que "vulgarice" el termino para que todos podamos entenderlo, como alguna vez a mi me lo explicaron? sería justamente dejarse llevar por el instinto.

Mientras que la definición del agape implica una relación espiritual con el amor, dejando de lado el cuerpo.

¿Qué relación amorosa puede ser más hermosa que aquella qu nos muestre esa unidad de eros y agape? ¿que mejor forma de amar que la de considerar a la persona en una unión de cuerpo y el alma?

Si pienso en que hoy es necesario revalorizar esta idea griega es porque ante las imágenes de mi televisor pude notar el predominio del eros. Apenas sin darme cuenta pensé que la sociedad está cada vez más “pornografizada” y el goce del cuerpo se ha convertido en un valor.

A través de la televisión, del cine, de la publicidad o de Internet nos llega permanentemente el mensaje de que debemos gozar y disfrutar la vida desde lo instintivo, entrando el amor dentro del mismo goce.

Las bailarinas de "pocas ropas", el baile del caño, las cortadas de pollera en cámara, los bailes como el adagio (algo asi como una excusa para bailar en pelotas), escenas de sexo en novelas del mediodia... (quienes no vivan en la Argentina encontrarán la referencia en sus programas locales, seguramente)

Corto el desarrollo para un nuevo planteo respecto de este tema. Siempre me cuestionó si todas aquellas imágenes mostraran directamente el sexo, ¿tendrían el mismo éxito? Creo que no. El valor aquí, nuevamente, siento que está en la imaginación del espectador. Como en la carta a mi amor del colectivo, todos desean ver las escenas, pero no consumadas. En sus ideas son mejores. Ése es el mayor éxito de showmatch, mostrar lo que la gente quiere ver y no mostrar lo que es mejor que la gente imagine. En fin, comentario aparte que alguien podrá analizar seguramente mejor.

Volviendo a nuestro tema, también encontramos -en menor medida es cierto- posturas completamente opuestas que tratan de negar lo corporal, llevándolo a algo prohibido, o inclinándolo al vicio. Hacia ellos parte la crítica del filósofo alemán Frederich Nietzsche diciendo "¿no convierten acaso en amargo lo más hermoso de la vida?”

Una idea clara quiero expresar, el eros necesita un fundamento, una disciplina, un valor espiritual para alcanzar la plenitud del hombre. No es el placer de un instante, sino un modo de hacerle preguntar, en cierta manera, lo más alto de su existencia.

Dicen los hechiceros de mi barrio que quienes logran entender esta reflexión helénica, y la intentan llevar a la práctica, logran tener el amor de todas las mujeres del mundo. Yo por mi parte solamente logré que me ame una sola.

Buen fin de semana, para los argentinos feliz feriado, para los otros un guiño si trabajan el lunes

Hasta la próxima

Carta a mi amor del colectivo

2009-06-23T17:44:00.001-07:00

Estimado amor imposible:

Tal vez la sorprenda esta misiva pero hay un sentimiento dentro mío que ya no quiero aguantar. Quiero que sepa que para mi usted es, y será, mi amor imposible.

Pese a los pensamientos que debo haber despertado en usted tras la lectura de este primer párrafo quiero decirle que lo que pretendo transmitirle es todo lo contrario de lo que imagina. Con esta carta no pretendo noviazgos, ni casamientos, ni relación alguna, lo único que busco es que usted continúe siendo mi amor imposible.

Procuro con esta carta hacerle saber que quiero que todo siga como hasta ahora. Quiero que nos crucemos en la parada del colectivo solo algunos días. No me interesa acordar horario para compartir el viaje, porque al no verla ciertos días disfruto más cuando lo hago. Y por el contrario, si usted y yo dejáramos de cruzarnos seguramente ya no me interesaría tanto volver a verla.

Tampoco pretendo conocer de usted más datos de los que conozco. Se que viene de algún lado, vestida todos los días de jogging, que siempre que sube al colectivo manda un mensaje de texto y que baja en la segunda para después de doblar en Crámer.

Seguramente se preguntará, ¿Cuál es el motivo por el cual me niego a conocerla más si es para mí un amor imposible? Simplemente, porque prefiero imaginarme toda su historia y no ser defraudado por la cruel realidad. Usted en mi imaginación es perfecta y coincide con todo lo que yo quiero de una mujer; conocerla más implicaría defraudarme a mí mismo. El engaño se produciría, en ese caso, no por ser usted como es, sino porque no es todo lo que imagino.

Continuando con esta explicación de mis sentimientos es que le reitero, no pretendo ni noviazgo ni relación alguna. Un beso de su boca rompería la magia de los que imagino que usted da, la humedad de sus labios verdaderos seguramente no sean como lo que siento en mis sueños por la noche, ni la temperatura de su piel la ideal para amarme.

Por este motivo, mi amor imposible, es que le hago la propuesta de seguir siendo seductores y seducidos.

Lo más hermoso de nuestra relación son todas las cosas que pienso hacer yo durante el viaje para que usted me de bola, o por lo menos sepa que existo. Si compartimos asiento, puedo dejar que me cuerpo caiga sobre un costado en una curva más de lo suficiente con el único objetivo de distraerla y tocar con mi costado su costado. Si cruzamos la mirada en algún momento, puedo mirarla desinteresadamente solo para que piense que no me interesa. Estas cosas, amor mío, son las que mantienen vivo el amor.

Por último y para despedirme, quiero que sepa que mi corazón tiene dueño. La mujer que ha robado mi corazón no tiene nada de usted. Ella ya me ha desilusionado con sus besos, no tiene la temperatura su piel para amarme como yo suponía, rompió muchas cosas de las que yo creía de ella... ni siquiera es perfecta.

Sin embargo, no puedo evitar amarla y descubrí que si bien ella no es como yo la soñaba, no puedo evitar querer compartir con ella cada segundo de mi vida. Descubrí que la perfección en realidad no vale la pena en el amor.

Mi corazón pertenece a otra persona, pero en él usted vivirá por siempre como la mujer que no tuve. Como verá mis sentimientos por usted no tienen comparación.

Imagínese mi mejor beso

Quien la siente su amor imposible

P.D. ¿para que firmar con un nombre si puedo llamarme como usted más desee?

Asociación creativizadora de medios

2009-06-23T16:41:00.000-07:00

Surgió, hace un tiempo ya en el barrio donde vivo, una asociación encargada de la creatividad en los medios de comunicación y expresiones artísticas. La labor principal de la “Asociación Creativizadora de Medios” era la de desarrollar contenidos creativos en si mismos, y que desplieguen la creatividad y el pensamiento en sus públicos.

La primera iniciativa altamente cuestionada de esta asociación fue la de eliminar la televisión arguyendo que no había mejor medio de comunicación que la radio. La televisión mostraba lisa y llanamente las imágenes que la radio tanto se esmeraba en crear en la imaginación del oyente mediante la creación del ámbito sonoro. Este hecho ponía a la radio por encima de la TV y era mérito suficiente para que la segunda desaparezca.

Poco tiempo transcurrió para que Gerardo Gutiérrez, un distinguido profesor de semiótica en la escuela Colegium-y socio vitalicio de la asociación-, planteara que la imaginación que se requería para escuchar la radio no tenía comparación con la necesaria para leer un libro.

-Al leer un libro nosotros somos los que creamos en nuestra mente imágenes y sonidos-, explicaba en sus recordadas clases de los martes a la mañana a sus alumnos de sala de dos.

El problema es que, como siempre en el caso de los debates, la juventud torció la cuestión hacia lugares completamente alejados de discusión. Un grupo de alumnos del centro de estudiantes de la universidad de altos estudios de aquel barrio plantearon que era necesaria la abolición de todos los textos escritos en los libros.

La idea que pregonaba en este grupo era la de que las mismas palabras eran un freno para la imaginación. Debían, para estos jóvenes entusiastas, imprimirse libros completos de páginas vacías para que el lector pudiera así imaginar la historia según sus propios gustos e ideas.

Los pensamientos de aquel grupo de jóvenes comenzaron a hacerse eco en todo el barrio y plantearon que esa misma idea debía transmitirse al arte.

Un grupo de productores visionarios vieron en estas ideas una oportunidad única. Organizaron un ciclo de seis funciones a escenario vacío. El espectáculo constaba en llenar el teatro de espectadores y dejar vacío el escenario para que el público imaginara la obra a representar.

El proyecto resultó un fracaso. Algunos espectadores empezaron a aplaudir a los cuarenta minutos, mientras que otros abucheaban. Otros, por su parte, comenzaron a pedir silencio porque el espectáculo, para ellos, recién empezaba.

En ese momento fue donde los "Hombres sensibles" intervinieron indignados. Salieron en defensa del teatro, los libros, la música y los medios. "El sentido de ir al teatro es la de ver plasmada en la obra los sentimientos de los artistas, comprender las metáforas del autor… Es ahí donde la imaginación debe hacer el mayor esfuerzo" planteaba Goldmundo Hesse, el jóven artista.

Como siempre ocurre en estas cosas, el debate se fue apagando con el paso del tiempo.La llama romántica de la discusión entre la asociación y los hombres sensibles dejó de importarle a la muchachada del barrio y a doña chola. Ya nadie se preocupaba por saber que podía brindar un libro o un radioteatro de diferente que la televisión. A nadie importaba ya, si las historias de la "caja boba" representaban metafóricamente la realidad de algunas personas, o no.

Hubo una noche donde ya nadie recordó el debate. Esa noche Tinelli marcó 31 puntos con el baile del caño.

Hasta la próxima

Lindo, Feo y Bello

2009-06-23T16:28:00.000-07:00

Hoy, como muchos de los últimos domingos, acompañaba la fría mañana de invierno con unos mp3 de alguna época de "La Venganza Será Terrible", el programa del magnífico Alejandro Dolina. Ya se ha convertido en un clásico quedarme dormido escuchando la voz del "negro", auriculares de por medio. En la audición que hoy escuchaba una de las reflexiones de Dolina me produjo la hermosa sensación de dejarme pensando.

"El arte surge de lo que no tenemos, de lo que ya no está" Decía el negro en aquel programa de vaya a saber cuando. De aquella frase aparecieron algunas preguntas ¿Hay diferencias entre lo lindo y lo feo?, ¿las hay entre feo y bello?, ¿de donde surge el hecho artístico?

Claro está que las palabras feo y lindo son adjetivos completamente opuestos. Nada que sea lindo podrá ser a la vez feo, y viceversa.

Sin embargo, feo y bello no significan necesariamente términos opuestos. Más bien diríamos que para los artistas estas palabras nos son complementarias.

El sentido del arte es sin dudas la búsqueda de la belleza. Si tomamos las palabras de Dolina, ese objetivo de alcanzar lo bello tiene su raíz en un sentimiento de ausencia, de lo que pudo ser y no lo es... en definitiva, de un sentimiento feo.

El arte parte de lo feo para mostrarlo con belleza. El hecho artístico, podríamos decir, surge justamente de lo que no está, de lo que la vida no es, del amor ausente, de nuestra utopía del mundo, de lo más feo que nos está ocurriendo. ¿Cómo explicamos letras de tangos como "nostalgias" (Quiero emborrachar mi corazón para apagar un loco amor, que más que amor es un sufrir) o "cambalache" (Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé) para tomar un hecho artístico bien argentino.

Es aquí donde me pongo a pensar algunas obras que argumenten mi idea. Los ejemplos aparecen solos: aquellas tragedias griegas que ante la horrible sensación de desconocer el mundo lograron los clásicos literarios más importantes de la literatura, citaba antes dos tangos pero creo ninguno de los pocos que conozco le cantan a la felicidad, la pieza que más aprecio de música -cuadros de una exposición- surge de la dedicatoria de Mussorgsky a su amigo muerto, como para puntualizar los primeros casos que me vienen a la memoria.

De igual forma, en mi vida he tenido algunos ejemplos. Tras haber tenido un problema con la mujer que amo y llorar durante días por su amor comencé a buscar en mi piano la forma de contarle cuanto la extrañaba. Si bien nunca pude sacarle melodías lindas a mi teclado, las de aquellos días las recuerdo como las que mejor me salieron.

En definitiva, podemos decir que feo y lindo son palabras opuestas pero que feo y bello no. Por el contrario, de aquella raíz bien fea es que surgen los hechos artísticos más bellos.

Ojalá que tal como aquellas palabras del "el negro" que hoy me hicieron pensar, las mías los inviten a dejar sus comentarios. Creo que no hay nada que ayude más a lograr la paz en el mundo que la gente piense y que lo comparta.

Muchas Gracias y hasta la próxima...